Der Gartenpavillon - Skandinavien-Krimi. Elsebeth Egholm
Familie ging.
Das chinesische Restaurant war wie so viele seiner Art. Rote Lampen aus Reispapier mit ebenso roten Seidenfransen hingen von der Decke herunter; die Wände schmückten Paneele mit Feuer spuckenden Drachen und angreifenden Löwen, und auf den schwarzen Lacktischen lagen rote Tischdecken mit ähnlichen Motiven. Das Tagesgericht war ein Mittagsbüfett für 69 Kronen.
Sie bestellte scharfsaure Suppe und Schweinefilet in schwarzer Bohnensauce aus der Menükarte. Als die Bedienung mit der Suppe kam, fragte sie nach der Besitzerin, die kurz darauf aus dem hinteren Teil des Restaurants auftauchte.
Die Frau war in den mittleren Jahren, hatte aber die Figur eines Kindes. Vorsichtig näherte sie sich Kits Tisch. »Sie haben angerufen?«
Kit lächelte. Stand auf und gab ihr die Hand. »Kit Bennett.«
Sie zeigte auf die dampfende Schale auf dem Tisch. »Leckere Suppe.«
Die Frau lächelte zurück. Feine Runzeln überzogen ihr Gesicht. »Die meisten nehmen das Büfett.«
Kit zog ihr einen Stuhl vor und nahm selbst wieder Platz. Sie griff nach der Tasche und holte die Karte heraus. Öffnete sie und reichte sie der chinesischen Frau, die zuerst verwirrt auf die Zeichen guckte. Dann schien ihr Gesicht plötzlich aufzuleuchten.
»Goldener Drache«, sagte sie entzückt. »Wie mein Onkel.«
»Ihr Onkel? Ich verstehe nicht.«
Die Chinesin schwenkte die Karte in der Luft. »Mein Onkel ist ein Goldener Drache«, sagte sie und wiederholte die Worte auf Chinesisch.
»Ein Goldener Drache«, sagte Kit. »Ist das auf Kantonesisch oder Mandarin-Chinesisch geschrieben?
Wieder schien die Frau sie nicht zu verstehen. Sie schüttelte den Kopf. »Alles Chinesisch ist quasi gleich. Wenn man es schreibt.«
Ihr Vater hätte das natürlich gewusst. Sie selbst hatte alles über chinesische Schrift vergessen. Einmal hatte sie die Sprache gesprochen; jedenfalls so, dass sie mit den anderen Kindern spielen konnte. Sie wusste, dass die meisten Hongkong-Chinesen Kantonesisch sprachen.
Kit lächelte. »Was bedeutet das? Goldener Drache ... Wie Ihr Onkel, sagen Sie?«
»Der Drache ist ein sehr glückliches Zeichen. Das glücklichste Zeichen ist der Goldene Drache. Es gibt fünf verschiedene Drachen und zwölf Monate im Jahr. Fünf mal zwölf sind sechzig. Immer wenn sechzig Jahre vergangen sind, wird ein Goldener Drache geboren. Dieses Jahr ist so ein Jahr.«
»Jetzt? Das Jahr 2000?«
Die Chinesin nickte. Kit begann zu verstehen. Und ärgerte sich, dass sie den chinesischen Kalender aus der Frauenzeitschrift fortgeworfen hatte, weil sie sich nicht für Sternzeichen interessierte, da sie solche Sachen für Zeitverschwendung hielt.
»Ihr Onkel wird dieses Jahr sechzig Jahre alt?«
Die Frau lächelte. »Großes Fest.«
»Goldener Drache«, wiederholte Kit leise. Das konnte nichts mit ihrem Vater zu tun haben, der einundsechzig war. Es musste etwas anderes bedeuten. Eine andere Person betreffen.
Die Bedienung kam mit dem dampfenden Hauptgericht, und die Frau erhob sich und verneigte sich leicht.
»Tausend Dank«, sagte Kit. »Sie waren mir eine große Hilfe.«
Sie ließ die Bedienung die leere Suppenschale mitnehmen.
Als sie wenig später auf dem Weg zurück zu ihrem Auto war, fiel ihr ein, dass sie vergessen hatte, auf die Toilette zu gehen. Sie entschloss sich, in einem nahen Café einen Tee zu trinken. Es wehte noch immer, aber der Schneefall hatte aufgehört, sodass nur noch vereinzelte Flocken auf den Boden fielen.
Im Inneren des Cafés roch es nach nassen Mänteln und vielen Menschen. Es war der dritte Weihnachtstag, und die Leute hatten offenbar genug vom Familienleben und waren in die Stadt gegangen. Tüten mit Geschenken standen gegen die Tische gelehnt und zeugten davon, dass sie in einen großen Umtauschtag geraten war.
Sie hatte sich gerade an den Tresen gelehnt und einen Tee bestellt, als sie eine wohl bekannte Stimme über den Lärm hinweg erreichte. Sie drehte sich um. Henrik saß an einem der kleinen runden Tische, zu einer blonden Frau hingebeugt, die sich an seinen Arm klammerte. Jetzt sah er auf. Sie wollte wegblicken, konnte aber nicht. Ihre Augen begegneten sich irgendwo mitten im Raum, und sie spürte, wie sie unter dem Mantel zu schwitzen begann. Sie brauchte Luft.
»Bitte. Sechzehn Kronen.«
Der Barkeeper setzte ihr den Tee vor die Nase. Mit zitternden Händen zog sie das Portemonnaie aus der Tasche. Sie gab ihm zwanzig Kronen und stürzte aus der Tür.
12
Nie hatte sie aufgehört sich zu wundern, wie sehr sie ihren Mann liebte.
Merkwürdig, wie ein Herz sich weiten und mehr fassen konnte, als man je für möglich gehalten hatte. Sonderbar, dass man für eine Liebe, von der man glaubte, dass sie größer nicht werden konnte, plötzlich noch mehr Raum schaffen konnte. Für all das, was in Wirklichkeit vielleicht nicht so liebenswert war. Für Fehltritte und Mängel. Für Unzulänglichkeit. Für den Mangel an Liebe oder sogar für die Liebe zu einem anderen Menschen.
Ina hatte immer gewusst, dass das möglich war. Aber trotzdem war sie überrascht. Jeder Tag war eine Überraschung, und sogar jetzt, wo er hier im Bett lag, schienen ihre Gefühle noch weiter zu wachsen. Und die Angst, ihn zu verlieren, ergriff sie, wie wenn sie ein seltenes Mal einen Fahrstuhl nahm und merkte, wie die Wände langsam aber sicher zusammenrückten und sie zu zerquetschen drohten.
Er schlief. Vorsichtig nahm sie seine Hand in ihre. Begann die Lippen zu einem Flüstern zu bewegen, das nur sie selbst hören konnte.
»Sie ist noch immer bei dir, das weiß ich genau. Sie hat einen Platz in dir genau wie du in mir.«
Längst war sie zu dem Schluss gekommen, dass ihre Liebe zu ihm eine Ausnahme war. Dass es so etwas nicht mehr gab. Doch das lag einzig und allein daran, dass er selbst eine Ausnahme war und dass es solche wie ihn nicht mehr gab. Die junge Generation. Die Mädchen. Ihnen war diese Art von Liebe bestimmt nicht mehr gegeben. Denn die jungen Männer glichen sich so sehr, als wären sie alle von einem Fließband.
Oft hatte sie so gedacht. An die jungen Leute. Die in ihrer Jagd nach Perfektion und dem Einzigartigen in Wirklichkeit die andere Seite der Münze bekamen, das Vorhersehbare und Langweilige. Es war kein Wunder, dass ihre Töchter verwirrt waren und jede auf ihre Weise rastlos in der Gegend herumsuchte und immer, immer wieder zu ihrem Vater zurückkehrte. Dem einzigen Mann, der es wert war, geliebt zu werden.
Oft erkannte sie in Kit sich selbst. In ihrer Vorsichtigkeit und Abhängigkeit. In ihrem hoffnungslosen, endlosen Versuch, die Welt dazu zu bewegen, sie so zu sehen, wie sie die Welt sah. Karen-Lis würde zurechtkommen. Sie war aus einem anderen Stoff gemacht. Aber Kit, sie schien noch immer nicht flügge geworden zu sein. Schien darauf zu warten, dass etwas sich entfaltete. Genau wie es ihr damals gegangen war, als sie in der Erkenntnis, dass die Eltern einen nicht den ganzen Weg begleiten können und die Wege sich irgendwann trennen müssen, beschlossen hatte, sich ihre eigene Sicherheit zu schaffen.
Kit dürstete es nach der Liebe ihres Vaters wie einen Rauschgiftsüchtigen nach seinem Stoff, und es tat weh, das zu sehen. Natürlich liebte er sie. Seine Mädchen. Aber er war ein Mann, der seine Liebe nur sparsam und an vieles und viele austeilte. Oft genügten er und seine Arbeit sich selbst. Seine glücklichsten Stunden hatte er alleine in seinem Büro verbracht, bei einem guten, per Telefon abgewickelten Geschäft oder, wenn er die Möglichkeit dazu hatte, einem guten Schachspiel. Wenn er die Gedanken schweifen lassen und an sie denken konnte, an die Frau, deren Existenz sie hatte akzeptieren müssen, wollte sie ihn und ihr Leben mit ihm behalten.
Und das wollte sie.
Die Jahre in Nyborg waren die besten gewesen. Die Mädchen waren noch klein. Sechs und neun. Dänemark war für sie eine ganz neue Welt, und dann war da Großmutters und Großvaters Haus, das sie aufgenommen und umschlossen hatte, wie eine