Las frikis también soñamos. Ayla Hurst

      Estocolmo

      —La gente no cambia tan rápido de opinión —dijo el capitán Driver mientras sorbía su infusión diaria antes de acostarse.

      —Sí que lo hace —respondió la muchacha sin apartar la vista de su trabajo, un intrínseco código sobre un mapa en tres dimensiones.

      —¿Qué motivos te han llevado a cambiar de opinión tan deprisa? Hace unas semanas me odiabas, me escupiste en la cara y me intentaste matar, y ahora trabajas para mí sin rechistar, ¿por qué?

      La muchacha estaba agachada sobre la moqueta gris de los aposentos del capitán: en el suelo se extendía un enorme mapa antiguo, con partes incompletas, que la joven intentaba cartografiar a partir de viejos textos, libros y supuestas coordenadas. Sin soltar el lápiz con el que dibujaba y con absoluta calma en la voz respondió:

      —Porque me he enamorado de ti.

      Al capitán le dio un vuelco el corazón, pero estaba tan entrenado para no mostrar sus emociones que apenas suspiró ante la confesión, únicamente una gota de sudor frío resbaló por su frente:

      —Te secuestré, te hice mi esclava, mi prisionera. Te obligo a trabajar para mí, ¿cómo puedes haberte enamorado?

      La chica se incorporó y se volvió hacia él: dos brillantes ojos verdes se posaron en los suyos, tan negros como negro era el agujero que tenía en lugar de corazón:

      —No lo sé —dijo encogiéndose de hombros—. Llámalo Síndrome de Estocolmo si quieres, o simplemente quédate con el tópico de que «nos gustan los chicos malos». La cuestión es que me he enamorado de ti, y aguardo con paciencia hasta que tú también te des cuenta y me llames para pasar la noche a tu lado.

      El tono de voz de la muchacha era tan sobrio como el de una despreocupada conversación sobre el clima. Volvió a inclinarse sobre su mapa y continuó trabajando.

      —Eso no sucederá jamás.

      —Sí, sí que pasará…

      El capitán Driver dio un puñetazo sobre la mesa y derramó la infusión que «teóricamente le ayudaba a conciliar el sueño».

      —Ya has trabajado suficiente por hoy, vete a acostar.

      La chica obedeció en silencio. Era muy menuda comparada con él, de tez pálida y rasgos suaves, una década más joven que Driver, aunque no sabía exactamente con los años que contaba. Ya hacía un par de meses que la había sacado del vertedero en el que vivía y la había subido a bordo de ese crucero, aún sin rumbo determinado. El mundo estaba en guerra, había estallado la Gran Guerra y su bando, al que la muchacha había autodenominado como «los malos» perdían. Solo unos antiguos seres, prácticamente extinguidos y casi imposibles de dominar podían proclamar un nuevo Orden Mundial y terminar con el conflicto. Esos seres volaban con grandes alas capaces de ensombrecer una ciudad, de su boca emergía un fuego abrasador, más potente que cualquier cañón y sus escamas eran casi imposibles de atravesar con cualquier arma. Aquellas bestias incontrolables habían desaparecido hacía siglos, aunque recientemente los científicos del capitán habían descubierto que, calentando sus huevos a su debida temperatura, aquellos fósiles petrificados podían eclosionar, aunque tuviesen siglos de antigüedad. Y allí era donde entraba en juego la muchacha, solo las de su «raza» podían montar y llegar a controlar aquellas bestias, gracias a un gen que se transmitía de mujer en mujer y que aparecía una vez cada cuatro generaciones. Aquellas chicas se distinguían de la mayoría