In irrer Mission. Bernt Danielsson
so komisch.“
„Ja?“ Ich zuckte mit den Schultern und wusste nicht, was ich sagen sollte. Was sagt man denn? Ich kannte nur einen, der gestorben war, und das war ein Onkel in Göteborg, den ich nie kennen gelernt hatte.
„Ja, merkwürdig. Und du siehst auch merkwürdig aus.“
„Ja, ich kenne halt niemanden, der gestorben ist und ...“
„Das wird sich bald ändern.“
„Also, ich meine nur ...“
„Du meinst zu viel.“ Er trank sein Sektglas aus und ich sah ein, dass es besser war, nicht näher darauf einzugehen, aber irgendwie überlegte ich mir doch, ob er trauerte – sowohl um Chandler als auch um seine Mutter. Wenn es denn stimmte. Es gab mir schon einen Stich, als ich daran dachte, dass ich Chandlers wuscheliges Gesicht nie wieder sehen würde.
„Der Tod ist ein Zustand, über den ich mir noch kein klares Bild machen konnte und der also in der Bilanz von Gut und Böse nicht einbezogen werden kann“, deklamierte er plötzlich und lächelte mich an. „Beckett“, sagte er mit einem zufriedenen Nicken.
Je näher wir London kamen, desto mehr wurde Schröder wieder er selbst. Und als wir in London gelandet waren, wollte er die Zollbeamten daran hindern, seine Aktentasche zu durchleuchten. Ohne Erfolg natürlich.
„Ich bin sicher, die werden Ärger machen.“
„Ach was, es sieht doch aus wie ein normaler Walkman. Und in Stockholm haben die ja auch nichts gesagt“, sagte ich, wurde aber auch ein bisschen nervös.
„Stell dir vor, wir leben!“ Es klang richtig erstaunt. „Halleluja!“ Er schaute sich um. „Verdammt, ich habe das Gefühl, mich hier auszukennen ...“
„Bist du noch nie in Heathrow gewesen?“
„Ich? Never.“
„Aber Flughäfen sehen ja ziemlich gleich aus“, sagte ich.
„Da hast du Recht. Okay, da kommt sie.“ Er griff nach seiner Aktentasche. Ich nahm meine Schultertasche und dann gingen wir in die Ankunftshalle und suchten das Gepäckband.
„Verdammt, warum stehen wir eigentlich hier rum?!“
„Wir warten auf das Gepäck, ist doch klar.“
„Ach so. Dein blöder Überseekoffer. Hahaha. Na, wenigstens darf man hier rauchen.“
„Nein, darf man nicht.“
„Was?“
Ich deutete auf ein Schild direkt über uns.
Schröder schaute es an, hob dann seine rechte Hand und zeigte in eine andere Richtung. Ich schaute. Ein Stück weiter stand eine Art großer Gepäckwagen mit Motor, auf dem Führersitz saßen zwei uniformierte Typen und redeten miteinander – beide hatten eine Zigarette im Mund. „Geht hier ja richtig zivilisiert zu.“ Schröder grinste zufrieden und machte sich eine Gitanes an.
Die Tasche kam recht bald und wir nahmen den EU-Ausgang.
In der Ankunftshalle war viel los, die Luft vibrierte von einem erwartungsvollen Brausen von all den Menschen, die sich in einem Halbkreis vor der Absperrung am Ausgang drängten. Schröder blieb stehen und schaute sich um.
„Die U-Bahn ist da drüben“, sagte ich und wollte losgehen.
„Immer mit der Ruhe, mein Passepartout“, sagte er und legte die Hand auf meine Schulter. „Wir werden uns doch nicht wie die Kühe in einer ordinären U-Bahn drängeln.“ Er ließ seinen Blick über das lärmende Menschenmeer schweifen. Dann lächelte er befriedigt und zeigte mir etwas: „Schau mal: Schick, was?“
Mitten in der Menschenmenge entdeckte ich einen Mann in hellgrauer Uniform und passender Schirmmütze mit goldglänzendem Band als Verzierung oberhalb des schwarzen Schirms. Er stand lässig gegen die Absperrung gelehnt und hielt ein Schild hoch, auf dem etwas schlampig geschrieben stand: „Kevin and Schröder Ltd.“
„Aber was ...“
„Nicht schlecht. Was? Und sogar richtig geschrieben, sie haben also doch ö-Tüpfelchen, wenn sie wollen.“ Schröder nickte.
„Komm jetzt. Du musst dolmetschen, vergiss das nicht.“
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