Том 8. Ведь и наш Бог не убог, или Кое-что о казачьем Спасе. Из сказов дедуси Хмыла. Часть V. О спорном и нелепом. Лгало… и Подлыгало…
переболеть знаниями. Исцелиться от них разочарованием. То есть пройти свои вёрсты на пути оголовка Ведства. Сполна пройти. До этого же стоит замок непроходимый на сознании таковых в виде: «Это всего лишь точка зрения! Есть и другие».
Точка-то она точка! И другие есть точки. Множество! Но тот, кто созрел, чтобы с ветки пасть, не разделять стремится и через это властвовать, но умаляться до Единого. Ибо множество и есть причина пожара душевного. И это не точка зрения. Присмотрись – и увидишь! Но видит это лишь тот, кто прошёл насквозь знания и не утолил ими жажду душевную. Кто перешёл с следующий оголовок Суверти. И душа кого избрала любовь!
Любовь – это ценность оголовка Казни. Сложно с ходу любовь с казнью на одни весы поместить. Только, увы, нам, немощным, этак оно и есть. Избравший любовь получает и казни! Здесь тонка прослойка между душой и личиной. Потому-то боль остро ощущается. Всяк на свою нелёгкую долю жалится. Всяк сам себе в жало дан. Жалобами своими себя же и жалит, но от боли сбегает. Доросший же до любви – яко дурак! Не от боли лытает, но боль пытает. Живёт он драмой, упиваясь ею. И жизнь его мистикой сплошь становится. Падают для него все границы, исчезают расстояния, сглаживаются понятия, сплетаясь в единый ком, исчезает время. Всё это меты любви. Хотя для других это симптомы тяжёлого психического расстройства. Но любовь и есть психическое расстройство. Не тогда она, когда «ох» и «ах», но тогда, когда мир для тебя исчезает! Когда всё как одно! И в одном целый мир! Пока же ты в любви подсчёт ведёшь, кто каким должен быть, кому сколько внимания недодают, пока о справедливости ратуешь, не любовь это! Долгая-предолгая дорога к ней. Так что всяк о любви говорит, да не всяк ею обречён. Много званых, да мало избранных! И пока что мы, как в той поговорке мудрой, слышим звон, да не знаем, где он!
Правда, не сразу любовь как ценность встаёт перед вступившими в оголовок Казни. Трудно с головой в то, что безумие в очах мира, вот так сразу окунуться. Любовь же и есть самое большое безумие, хоть поэты и воспевают её, а все остальные мечтают о светлой любви. Безумцы поют песнь безумию. Вот и стремятся души зрелые, выбрав своим поприщем любовь, пока что к счастью тихому, домашнему, семейному. Хотя бы и в шалаше! А вдруг! Но есть же счастье на свете?! Да и доля их сполна ещё не избыта. Доля бабья да доля мужняя.
Сражаются души за счастье, бьются они за любовь. Но в том-то и дело, что там, где счастье, нет места для любви! Понимаем мы это однажды. Поражает это нас как гром среди ясного неба, но ещё долго с тем смириться не хотим. Продолжаем тешить себя, убаюкивая сказками добрыми. Есть, мол! Есть! Есть оно – счастье! А где оно, там и любовь! Они всегда идут рука об руку! Ну не зря же вся мудрость народная нам об этом только и говорит.
Так вот и спорим мы с тем, что давным-давно узрели и поняли, призывая в союзники всякого, кто воду на мельницу наших хотелок польёт! Всеми силами Току Жизни перечим. И терпим казни. Но вот он, наступает тот миг, который безвозвратно нас изменяет. Всё! Последние надежды испаряются, как утренний туман под ярким солнцем.