Тетради 2017 года. Александр Петрушкин

      Как пауза в своём дыханье

      идёт по свету человек,

      в акробатическом молчанье

      приняв себя за эту смерть,

      за сад, который в птице кружит,

      за кружку чая на столе,

      за речь которой он был нужен,

      а после выброшен за дверь.

      Он – спица колеса седьмая,

      прохладный ворох между птиц,

      что снится сам себе от края —

      до кожи смёрзшихся – страниц,

      и сам себя теперь читает

      неграмотной воде, чей лимб

      его красиво обнимает,

      почти что языком живым.

      Звук – это корень, за которым

      из неба тянется душа,

      склонившись над комочком грязи,

      в него синицами дыша,

      крошит по свету хлеб и камни

      муку и муку не свою —

      в нечеловеческую эту,

      как математика, тюрьму.

      Однажды корень извлечённый

      соединится с буквой, о

      которой слышал лишь как будто,

      как о молчанье одного.

      Вот – родина вторая, что с начала,

      как будто вторник, на меня стучала —

      на телеграфе дивное письмо

      лежит и дышит в мясо сургучом:

      вот родины предел. Начни сначала —

      земля твоя, что изнутри всё знала:

      я был агент конечно же двойной

      лежал межъязыковою войной —

      и русский весь язык казался узким

      заштопанным, как влажный перегной.

      Вот родина – прекрасна в умиранье —

      лежит внутри и нефтяной волной

      подожжена, как спичкой, дирижаблем —

      и небом, что горит передо мной

      едва-едва – как Пушкин, в поле жабры

      свои оставив февралю, бежит

      на Родину, что первая, корягой

      из речи чёрной, словно зверь, дрожит —

      где мяса письмена из мягких лёгких,

      где свет прошитый светом, в снег лежит

      лицом своим – теперь невиноватым —

      где всяк Харон по-русски, говорит.

      тоннель которым стала рыба,

      как небо над землёй парит

      и забивает в землю гвозди

      из смерти что верна любви

      однажды на тоннеля тропы

      ступлю и я и там, во тьме

      красивый парашют увижу

      что кто-то помнит обо мне

      и тёмною кривой рукою

      над рюмкой видит тёплый свет

      так я отсюда его помню

      как вкус и снег и вкус и снег

      хрустит тоннель плывёт как рыба

      рифмуя