С царём в голове. Мастерская современного каприза. Леонид Вариченко
могут отшутиться,
И навигаторы застрять в порту.
Но всё запуталось довольно складно:
По картам лоций даже ветер тёк.
Клубок – подарок глупой Ариадны —
Тезей себе на свитерок берёг.
Он не носил доспехи у Миноса,
Шутил с Быком, туман рассеял в дым.
Бык ранен! Шут, останься! Боги просят!
Но шут был гордый. Шут был дворянин.
17.11.04.
ГЕРАКЛ
(Из цикла «Критерии»)
У нас Геракл завелся от обеда,
Из книги вылезает почудить,
От Эврисфея так и до Адмета —
Являет подвигов златую нить.
Немейский лев ему – на склонах кошка,
С Лернейской гидрой – церемоний нет,
Птицы Стимфала великану – мошки,
Лань Керинейскую – загнал в рассвет.
Кабан – убит, и скотный двор Авгия —
Очищен от навоза влагой рек,
И Критский бык, и кони, дорогие
Царю бистонов – всех укротит грек.
За поясом Царицы Ипполиты
Сегодня к амазонкам он пошёл,
А завтра за коровами! И врыты
Уже столпы, что тоже хорошо.
Пёс Цербер трёхголовый укрощен им,
И доблестный освобождён Тесей,
И яблоки добыл чудорождённый,
И победил Антея. Службе всей
Венцом было держанье свода неба
Во славу Зевса, грозного отца…
А нам его рассказы – вместо хлеба
И русского родного холодца.
20.07.14. о. Крит
ДЕДАЛ И ИКАР
(Из цикла «Критерии»)
Дедал знал: нет у неба брода!
Пусть выше всех взлетит Икар,
Но кара выбором свободы —
Страшнейшая из многих кар.
Он славы суетной добьётся,
На миг став равным небесам,
И не дотянется до солнца,
И солнцу пищей станет сам.
Дедал премного потрудился
И лабиринт нагородил,
Что минотавр переродился
Во славу брака двух светил.
Покинуть же головоломку
Ему и сыну целиком
Для мифа стало слишком громко
И для Миноса не тайком.
Дедал знал: нет у неба тропок,
И мест для передышки нет.
Икар был лёгок и не робок,
Но мотыльком летел на свет.
И – прочь советы! Море света!
Зачем куда!? Зачем домой!?
Раскинул крылья – стал планетой!
Дедал же – улицей хромой.
21.07.14. г. Ретимно, о. Крит
ЭГЕЙСКИЕ ВЕТРЫ. Триптих
ПЕРЕХОДЯЩИЙ ЗОЛОТОЙ ЛУК
Попутного ветра стреле откровений!
Ушных перепонок коснётся в полёте.
И пенье лихое её оперенья
Роднее оркестра разбуженной плоти.
И рук не поранишь о Лук Аполлона,
И каждая Муза на нём расписалась,
И меткости – гордость прилипчивым фоном.
А цели, ожив, тетиву бы кусали.
Прицелиться –