Червь. Vilian Vilian
наклонив голову, как будто смущалась своего вопроса.
– Конечно, – сказал я, разглядывая её. – В чём проблема?
– Здесь нужно указать что-то вроде регистрационного номера, но я не совсем понимаю, что именно, – она показала на строку в документе.
Я посмотрел на неё чуть внимательнее и почувствовал лёгкую улыбку, трогающую уголки губ. Что-то в её внешности бросалось в глаза, но не из-за красоты. Это были мелочи, которые в обычной жизни мало кто замечает.
– Это довольно странно, – сказал я, откладывая ручку и смотря ей прямо в глаза.
Она удивлённо подняла брови.
– Что странно?
– То, что у полицейского возникают сложности с заполнением документов.
Её лицо на мгновение застыло. Затем лёгкая тень замешательства проскользнула по её глазам.
– О чём вы? – спросила она осторожно, но в её голосе слышалось лёгкое беспокойство.
– Всё просто, – сказал я, указывая на её рубашку. – Потёртости на ткани чуть ниже левого плеча. Там, где обычно носят кобуру.
Она рефлекторно посмотрела на свою рубашку, а я продолжил:
– Плюс, ваш костюм. Он явно стоит дороже, чем может себе позволить большинство людей, останавливающихся в таком месте. И наконец… – я кивнул на её карман, из которого слегка выглядывало удостоверение, его край казался слишком чётким, чтобы быть чем-то другим.
Она молча слушала, пока я говорил. Её лицо сохраняло спокойствие, но в глазах читался микс из удивления и лёгкого раздражения.
– Зачем детективу останавливаться в хостеле? – добавил я с лёгкой улыбкой. – Полиция ведь платит достаточно, чтобы этого избежать, не так ли?
Её губы чуть дрогнули, будто она хотела что-то сказать, но передумала. Я собрал свою форму и встал, оборачиваясь напоследок.
– Не переживайте, эту строку можно просто пропустить. Вряд ли кто-то станет проверять.
Я двинулся в сторону своей части хостела, оставив её стоять с тем же выражением на лице. В груди я чувствовал лёгкое удовлетворение. И, наверное, это был первый момент за долгое время, когда я почувствовал, что, возможно, всё ещё контролирую хотя бы что-то в своей жизни.
Моя койка находилась в самом дальнем углу комнаты. Здесь, в хостеле, всё выглядело одинаково дешёвым и временным: узкие металлические кровати, обтянутые тусклыми серыми простынями, шкафчики с облупившейся краской и слабый свет, пробивающийся через грязные окна, которые, кажется, никогда не открывали, как будто свежий воздух был здесь чем-то запрещённым.
Люди вокруг казались такими же обветшалыми, как это место. В углу сидела пожилая женщина, нервно теребя в руках какой-то старый пакет, который выглядел так, будто он пережил не одно десятилетие. Она смотрела перед собой, словно искала что-то в пустоте, что никто другой не мог увидеть. Чуть дальше молодой парень в капюшоне сидел, уткнувшись в телефон, который выглядел слишком дорогим для такого места. Его глаза двигались, как у человека, который привык к спешке, но сейчас просто прятался