Позывной Леон 2. Артем Стрелец
слабый запах, и что-то внутри меня дёрнулось, напряглось, готовясь к очередному подвоху. Этот мир не давал ничего просто так. Здесь не бывает доброты, здесь не бывает сочувствия. Всё имеет свою цену. Каждый кусок хлеба, каждая капля воды – всё оплачивается либо болью, либо жизнью.
Но я не мог сопротивляться.
Я не помнил, когда ел в последний раз, не знал, сколько времени прошло с того момента, когда моё тело ещё могло хотеть чего-то, кроме выживания. Там, в казематах, пищи не существовала. Была только жидкость, горькая, вязкая, воняющая металлом и химией, которую вливали в горло, чтобы удержать тебя на грани между жизнью и смертью. Не чтобы накормить, не чтобы дать сил, а лишь чтобы ты мог терпеть дальше.
Я медленно двинулся к столу, прислушиваясь к своим движениям, проверяя, насколько хорошо слушается меня это новое тело. Лапы подстраивались под каждый наклон, балансируя, не давая мне завалиться набок. Манипуляторы двинулись сами, подчиняясь мне так естественно, что я даже не сразу понял, что сжимаю клешнями кусок корнеплода.
Я не сразу поднёс его ко рту.
Что-то внутри меня не верило.
Запах был обычным, без примесей, без намёков на яд или что-то испорченное. Я вдохнул глубже, ожидая подвоха, но не почувствовал ничего, кроме лёгкого аромата крахмала и слабого, но странно приятного тепла. Это была просто еда.
Я откусил.
Тепло разлилось по горлу, по желудку, разошлось по всему телу, пробуждая что-то забытое, что-то, что я уже не надеялся почувствовать снова. Голод ударил так резко, что я даже не успел осознать, как кусок исчез, как рука – нет, не рука, манипулятор – потянулся за следующим.
Это было сильнее меня.
Я ел жадно, так, будто кто-то мог отнять у меня эту еду, будто каждое мгновение что-то могло пойти не так, и я снова останусь ни с чем. В этом мире всё исчезает. Всё теряется. Всё ломается.
Но не сейчас.
Не здесь.
– Медленно. Так много сразу нельзя.
Голос незнакомца был всё таким же спокойным, но теперь в нём слышалась твёрдость, намёк на приказ. Я замер, стиснув зубы, готовый защищаться, хотя не понимал, от чего именно.
Я не привык к заботе.
Всё, что я знал, – это боль, удары, гнилой смех, пинки под рёбра, грязь, давящая со всех сторон. Я знал, как бороться за жизнь, но не знал, как принимать помощь.
Я медленно поднял взгляд и встретился с его глазами.
Он смотрел на меня внимательно, изучающе, но не с любопытством учёного, не с холодной отстранённостью того, кто видит перед собой лишь экспериментальный образец. В его взгляде было нечто иное.
Он ждал.
Ждал, что я скажу. Ждал, как я среагирую. Ждал, что я сделаю дальше.
Я не знал, что он задумал.
– Я Агарт, – наконец произнёс он после короткой паузы, словно выбирал, стоит ли говорить дальше. Он чуть наклонил голову, провёл рукой по лицу, будто устал, а потом снова посмотрел прямо на меня. – Агарт Сколл. Хотя меня так давно уже никто не называл. Здесь я просто "Док", или просто – Агарт.
Он улыбнулся.
Не