Серый морок дневного неба. Ad libitum, или От фонаря на коду. Маноромижор (сборник). Агата София
это он потом так говорит: «Ты так очаровательно волнуешься!» Ты не можешь выдержать его восхищенный и чуть лукавый взгляд, что уж говорить об улыбке, которая следует за взглядом. Ты так боишься спугнуть то, чему из суеверия имя не спешишь давать, что дышать лишний раз считаешь кощунством.
А ведь ты определила этому диагноз – страсть! Где же та роковая красотка, которая была так решительна? Она исчезает перед дверью, или на походе к дому, или по дороге… Да и разве это ты была? Сейчас ты готова отречься от этой глупости.
Сейчас, когда ваши руки соприкасаются, и в дрожании твоих пальцев, на их кончиках сосредотачивается такая осязаемая тоска по нему, по его телу, ты со стоном прикасаешься к нему, понимая, что сейчас оторвать от него тебя не смогут никакие обстоятельства, никакие угрызения совести, метания и прочие очень важные и веские причины…
Понимает ли он, что ради него ты переступаешь грани своей стыдливости, сметаешь немилостиво один за одним внутренние барьеры и табу? Только теперь, возможно, ты знаешь ответ, в котором, впрочем, нельзя быть уверенной до конца, потому что познать мужчину до конца женщине не дано, но только теперь ты… предполагаешь, что он не только понимал твое тогдашнее состояние, но еще и наслаждался им, наблюдая за изменениями, происходящими с тобой, в тебе…
…Потом вы разговариваете так долго, как это только возможно, пока физические силы не иссякают, и ты не засыпаешь, уютно пристроив свою голову на его плече.
Если тебе и приходит в голову, что это называется счастье, ты тут же казнишь себя, приставляя к нему слово – «ворованное».
Твои глаза слипаются, а он еще смотрит на тебя. И во сне тебя преследует взгляд его зеленых, самых необыкновенных и самых прекрасных глаз на свете. Судя по его негромкому и довольному смешку, отчетливо звучащему в тишине ночи, ты говоришь это вслух.
Сулико
Ты – в облаках.
В месте, где сон перепутан с явью, а фантазии обретают реальные очертания, где вместо крови по твоим жилочкам течет его голос, наполняя их, растягивая до болезненной тонкости, а потом нежно пульсирует, лаская, исходящими от него горячими токами. Он и бьется твоим пульсом, его голос звучит в тебе. Обладатель же его и сам не знает, какое действие его голос оказывает на тебя… или, возможно, знает это даже слишком хорошо.
Музыка – лишь его профессия, его голос – лишь инструмент, так он говорит.
Ты улыбаешься в ответ и молчишь о том, что его голос – твое величайшее наслаждение. Твое естество откликается на него, как струна на смычок.
Как другие люди, узнавая друг друга, радуются тождеству мироощущений в цвете, вкусе или запахе, так вы открываете свои совпадающие «попадания в такт» в музыке, самой разной и подобранной им только по одному признаку – признаку ее совершенства.
Он надевает на тебя наушники и внимательно всматривается в тебя, ждет малейших признаков твоей реакции на то, что ты слышишь.
Этого не подделать, это видно по безотчетным движениям твоего тела, по глазам, и вначале ты остерегаешься