По ту сторону меня. Вита Моррис
довольно сухо, чисто, а солнце мягко ласкало местные окрестности. Проезд по центральным дорогам занял от силы полчаса, а выглянув в окно автомобиля, можно было заметить лишь приземистые, чаще даже двухэтажные домики, напоминающие скорее поселковые, нежели городские здания. Даже магазины и торговые центры, которые частенько разрастаются до небывалых размеров, в том числе и в самых маленьких захолустьях, тут были также скупы на облик и невзрачны. Наверное, единственным, что здесь и могло зацепить взгляд, могла стать набережная Камы. Но куда уж ей тягаться с питерской! Для Васильевой, выросшей в Северной столице, пусть и не в самом благополучном её районе, всё было, мягко говоря, в новинку. Она долго не могла осознать, что они пересекли черту города, а не подъездной деревни, а уж стоило журналистке выйти и увидеть свою «гостиницу», как она и вовсе шокировалась. То был двухэтажный, давно отживший свой век, серый коттедж, который едва можно было прозвать мотелем. За кованым забором располагался огород, самый настоящий, как и у всех соседей. Марта задумчиво трижды сверяла адрес. Всё верно.
Лёгкие всё ещё щипало. Она понимала, что это из-за сигарет, нервов, сбившегося режима, но главная причина заключалась в другом. Бронхиальная астма мучила девушку с самого момента, когда она закурила – это её однажды и остановило. Васильева не была подвластна зависимостям, бросила журналистка так же лёгко, как начала, вот только проблема заключалась в пустоте, которую подавлял дым, отвлекал – это чувство дарило ей формальную свободу. Марта испробовала многое, но вернулась, как ни странно, к табаку, который продолжал медленно убивать её. Зависимость это или нет – решать было только ей. Однако с появлением лёгкой, но одышки, сдавившей девушку в своих объятиях у самого порога «гостиницы», она всё-таки решила ограничить количество никотина. Хотя бы временно.
Дернув за ручку входной двери ярко-красного цвета, которая никак не вязалась с общим обликам здания, Васильева обнаружила, что она открыта. Услышав трезвон китайских колокольчиков, Марта даже испытала некий дискомфорт, поскольку коттедж напоминал скорее чей-то дом, уютно обставленное изнутри местечко, но никак не настоящий отель. Коридор оказался довольно широк: он был похож скорее на целую комнату, прямо напротив входа находилась массивная лестница с высокими и обтёртыми временем ступеньками. Дом был уже погружён в полный мрак, хотя на часах только недавно значилось десять. Гостей тут явно никто не ждал, а если и да, то, похоже, не дождались.
– Есть тут кто? – раздражённо усталым голосом выкрикнула журналистка, бесцеремонно бросая вещи на низенький пуфик у входа. – Мой главный редактор звонил вам… я из Петербурга, Васильева.
– Тише, прошу вас, тише, – только последний клочок фразы сорвался с её губ, как из-за поворота выскочило какое-то непонятное существо. То явно была девушка невысокого роста, большего в темноте различить не удалось. Машинально устроив свою руку на плече Марты, она