Wyatt Earp Staffel 5 – Western. William Mark D.
erstenmal klug.
»Ich behalte das Gewehr im Anschlag. Und ihr reitet vor mir her.«
Moris lachte wieder bellend auf. »Das ist gut! Wir haben uns die Schädel eingerannt, Jeff hat dafür ins Gras gebissen – und dieser Halunke jagt uns
im allerletzten Augenblick die Beute
ab und schießt uns eine Kugel ins Kreuz!«
»Laß die Knarre fallen!« schnarrte McLean scharf.
Aber Mike Donegan hatte den neuen Pfad bereits eingeschlagen.
»Halt deinen Rand, McLean, und nimm die Zügel auf!«
Moris fauchte: »Bildest du dir vielleicht ein, daß wir hier vor der gespannten Büchse einherreiten werden und darauf warten, bis es dir einfällt, uns das heiße Blei in den Rücken zu jagen? Das ist doch…«
»Auch du hältst dein Maul, Moris!« zischte der Cowboy. »Voran jetzt, wenn ihr nicht hier schon euer Leben auspusten wollt!«
Das war deutlich genug.
Die beiden Tramps nahmen ihre Zügel hoch und lenkten ihre Pferde nach Süden.
Langsam trotteten sie vor ihrem neuen Feind daher.
Mike Donegan fühlt, daß ihm die Arme zitterten. Seine Zähne schlugen klappernd wie im Fieber hart aufeinander.
Aber er blieb auf dem Trail.
Fast drei Stunden ritten sie so nach Süden.
Plötzlich hielt Moris sein Pferd an.
»Was gibt’s?« fragte Donegan rauh.
»In einer Stunde wird es Tag.«
»Und?«
»Soll das etwa so weitergehen?«
Donegan schluckte. Er hatte Angst, immer noch scheußliche Angst. Und er wurde das dumpfe Gefühl nicht los, daß er nie und nimmer mit den beiden Verbrechern fertig werden würde.
Noch hatte Moris das Geld auf seinem Pferd.
Der Cowboy wußte selbst nicht, wie er zu den nächsten Worten kam. »Steigt ab!«
Langsam rutschten die beiden von den Pferden.
»So, und jetzt geht weiter.«
Moris blickte sich um. Sein Gesicht war wutverzerrt. »Wohin?« keuchte er.
»Geht vorwärts!«
Langsam setzten sie sich in Bewegung, trotteten wie zwei uralte Männer vor dem Cowoby her.
Donegan ritt auf ihre Pferde zu. Er wußte, daß die Tiere ihm folgen würden. Auch das Pferd Jubal Moris’, das die Beute trug.
Nach einer Stunde kroch im Osten ein erster Silberstreif über den Horizont.
Ein sanfter Wind wehte den drei Männern von Süden her entgegen.
Der Bandenchief Jubal Moris und der Tramp Jimmy McLean stolperten auf müden Beinen voran.
Hinter ihnen ritt der rothaarige Cowboy Mike Donegan. Er hatte die Flinte immer noch schußbereit im Arm. Und dennoch war ihm mit jeder Meile mulmiger zumute geworden.
Sie hatten noch ihre Revolver.
Jubal Moris zwei, und Jim McLean hatte noch einen achtunddreißiger Colt links im Halfter stecken.
Und dann kam das, was der Kuhtreiber, der jetzt zwei Männer vor sich hertrieb, seit Stunden befürchtet hatte: Vor ihnen senkte sich das Land, wurde wellig und war stark buschbestanden.
Er war nun gezwungen, die beiden von den Büschen fernzuhalten. Er traute es jedem von ihnen zu, daß er sich plötzlich hinter einem Busch zu Boden werfen würde, um einen Schuß auf ihn abzugeben.
Er mußte die beiden Desperados also regelrecht dirigieren.
Das setzte Flüche und trotzige Blicke.
Aber als McLean einmal nach rechts ausbrechen wollte, riß eine Gewehrkugel ihm den Absatz auseinander.
Humpelnd und wilde Flüche ausstoßend, trotteten die beiden Verbrecher weiter.
Dann blieb Jube Moris plötzlich stehen.
McLean hielt sofort an.
Donegan stoppte das Pferd.
Moris warf den Kopf hoch. »Ich gehe keinen Schritt weiter!«
»Ich auch nicht!« knurrte McLean.
»Ihr werdet weitergehen, Boys!«
»Keinen Schritt!« keifte der Bandenboß.
»Well, dann müßt ihr hier sterben. Ganz wie ihr wollt!«
»Weshalb müssen wir sterben?«
»Weil ich sonst von euch umgebracht werde.«
»Du bist ja verrückt!« brüllte Moris.
»Ich habe gleich gesagt, daß mit ihm etwas nicht stimmt«, schnarrte McLean und stieß einen Stein mit seiner Stiefelspitze zur Seite.
Moris machte einen Schritt auf den Reiter zu.
Da hob Donegan das Gewehr. »Bleib stehen, Moris! Ich habe noch sieben Kugeln im Magazin. Und daß ich mit der Büchse umgehen kann, wißt ihr.«
Moris verlegte sich aufs Verhandeln. »Was hast du vor?«
»Ich werde das Geld nach Stockton zurückbringen.«
Die beiden Desperados starrten ihn an, wie man einen Geisteskranken etwa ansieht.
»Zurückbringen? Das Geld? Das – ist doch nicht dein Ernst?« rief Moris.
»Doch, Jube, es ist mein Ernst!«
»Aber der lange Kerl, der Puncher mit dem harten Schädel, wird dich an den nächsten Ast bringen! Du hast in der Schenke auf ihn geschossen.«
»Ich bringe das Geld zurück!« preßte der Cowboy heiser aus der Kehle.
»Aber das ist doch Wahnsinn, Mike! Wir drei werden teilen, und alles ist in Ordnung.«
»Nein! Und jetzt geht weiter!«
McLean stieß schroff hervor: »Du mußt uns töten, wenn du das Geld haben willst!«
»Damit rechne ich.«
»Du rechnest damit?« fragte Moris lauernd.
»Yeah.«
»Aber dann bist du ein Mörder, Donegan. Du hast vor keinem Gericht der Staaten eine Chance mehr…«
Der Cowboy stieß mit der Linken den Hut zurück. Der Südwind fächelte seine verschwitzte Stirn.
»Bei euch habe ich keine Chance!«
Da brach der Mörder Jubal Moris plötzlich in die Knie und hob die Arme.
»Du wirst mich nicht ermorden, Donegan! Das kannst du nicht. Ich habe drüben in Virginia City eine Frau und zwei Kinder. Denk an das Geld. Wir beide könnten damit leben. Wir könnten uns ein schönes Leben machen…«
McLean warf den Kopf herum. »Wir beide?« zischte er. Dann stürzte er sich auf Moris.
Im nächsten Augenblick war eine wüste Prügelei im Gange.
Gelassen blickte der Weidereiter auf die beiden.
Die Sonne war längst über den Horizont gestiegen und warf ein rotglühendes Licht auf die gespenstische Szene.
Plötzlich fuhr McLeans Linke mitten in einem Schlagwirbel mit dem Revolver herum.
Der Schuß blitzte auf.
Mike Donegan war überrumpelt worden, die Kugel traf ihn oben links in der Schulter.
Aber er hatte Energie genug, zurückzuschießen.
Seine Kugel riß McLean den Hut vom Kopf.
Und