Sweetland. Michael Crummey
bis seine Mutter eines Abends frustriert in Tränen ausbrach und sein Vater das Instrument in den Ofen warf.
Das war aber nicht das Ende seiner musikalischen Karriere. Pilgrim hatte ein erstaunliches Gedächtnis für die alten verschlungenen Balladen über Mord und Schiffbruch und unerfüllte Liebe. Er hatte zwar keine besondere Stimme, wurde aber trotzdem zu Hochzeiten, Leichenschmaus und Weihnachtskonzerten gerufen, um sich seinen unmelodischen, unerbittlichen Weg durch diese oder jene Katastrophe zu bahnen.
Ruthie arbeitete als Hausmeisterin an der Schule und Pilgrim trug mit seiner Behindertenrente zur Haushaltskasse bei, dazu kam, was er beim Verkauf seines Gebräus an der Haustür verdiente. Und so wurstelten sie sich durch, wie alle auf der Insel.
Er und Sweetland saßen mit ihren Gläsern voll Shine und ihren Zigaretten am Tisch und das Gemunkel über die schlafenden Männer in den Betten der Gemeinde machte bereits die Runde. Mongolisch, wie manche sagten. Trinidader. Tibetaner. Sri-Lanker, laut Reverend. Sweetland war schockiert, als er erfuhr, dass die von ihnen gesprochene Sprache Englisch war. Er hatte kein Wort von dem verstanden, was aus ihren Mündern kam.
Wo dachten sie eigentlich, dass sie hinfahren würden, frage ich mich.
Irgendwo in die Staaten, hat man ihnen gesagt, sagte Pilgrim.
Das gelobte Land.
Genau das.
Sie saßen eine Weile schweigend da, bis ein Geräusch über ihnen sie aufschreckte – eine Stimme durch die Decke.
Klingt, als würden sie sich rühren, sagte Sweetland.
Sie konnten hören, dass sich jemand übergab, und Pilgrim erhob sich aus seinem Sitz und ging zur Treppe. Vielleicht kannst du mal Ruthie holen gehen, sagte er.
Sweetland ging zur Tür hinaus und zügig den Pfad hinunter. Allein der Gedanke an die schlafenden Fremden in den Häusern und an den toten Jungen, der in der Kirche lag, hielt ihn davon ab, Ruths Namen zu rufen, während er vorwärts eilte.
Der Haupteingang der Kirche war offen und er musste sich zusammenreißen, als er sie erreichte. Vorne in der Kirche waren Kerzen neben dem Leichnam angezündet, das schwache Licht reichte gerade, um das dunkle Innere ein wenig zu erhellen. Er flüsterte Ruths Namen, als er nach vorn ging, doch sie war nicht da. Er blieb ein ganzes Stück vor dem toten Jungen unter dem Laken beim Altar stehen. Er nahm an, dass sie hinten im Priesterraum war, doch er konnte sich nicht dazu überwinden, am Leichnam vorbei zur Tür zu gehen oder laut genug zu rufen, damit sie ihn hörte. » Ruthie «, sagte er, indem er den Namen zischte.
Er ging wieder zurück, bis nach draußen. Wandte sich zur Seite und ging zum Nebeneingang, den sie zuvor benutzt hatten, um den Leichnam hineinzutragen. Als er sich der Tür näherte, schwang sie auf und der Reverend kam heraus. Sweetland wollte ihn gerade ansprechen, doch etwas im Verhalten des Mannes hielt ihn davon ab. Sein Gang gebeugt, die Augen auf die Füße gerichtet. Eine seltsam überstürzte Stille an dem Mann. Der Reverend verließ den Weg am Fuß der Treppe und schlich durch das hohe Gras zur Rückseite der Kirche.
Sweetland blickte hoch zur Tür. Ruthie war noch drinnen, das wusste er.
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