Maybelline. Taylor Brown
gekrümmt, als wollte sie jemandes Stirn berühren. Satos Stimme im Dunkeln.
Abhayamudra. Die Geste der Furchtlosigkeit. Buddha benutzte sie, um den betrunkenen Elefantenbullen Nalagiri zu besänftigen, den ein eifersüchtiger Mönch freigelassen hatte, damit er ihn tötete.
Zwei Erkennungsmarken hingen um den Hals des Buddhas. Gewehre lehnten an seiner Schulter. Jemand hatte zwischen die Finger der anderen Hand eine halbgerauchte Zigarette gesteckt. Rory hielt den Blick auf die erhobene Handfläche gerichtet, die im Kerzenlicht schimmerte, wobei die Finger züngelten wie kleine Flammen.
Die Wirkung des Morphins hielt zwei, vielleicht drei Stunden an, dann waren der Schmerz und die Kälte wieder da und überschatteten alles andere. Der Sanitäter hatte ihn zusammen mit den anderen Verwundeten gegen eine Schneewehe gelehnt und die leeren Syretten an ihre Krägen gesteckt. Er konnte ihr Stöhnen und Wimmern und ihr angestrengtes Schweigen hören. Der Junge neben ihm hatte einen Bauchschuss. Seine Eingeweide lagen wie ein verlorener Schatz in seinem Schoß, gefrorenes Schwarz. Der Junge hielt zuerst seinen Arm, dann seine Hand, bis er es nicht mehr tat.
Es wurde dunkel. Rory war in besserer Verfassung als viele andere. Jemand kam vorbei und gab ihm einen Offiziers-Colt. Er benutzte ihn an diesem Abend, dann auch an anderen, langen Nächten voller Angst, während die Chinesen Welle um Welle vorrückten. Er benutzte ihn wieder und wieder. Die Jungs von der Frontlinie kamen im Morgengrauen, um ihm neue Patronen zu bringen, die sie Offizieren abgenommen hatten, die in der Nacht getötet worden waren. Tage später brach Verstärkung von Süden her durch, und so begann der Rückzug, der lange Marsch über das Eis zum Hafen von Hungnam. Ein Ziegenpfad zwischen Bergkämmen, der unter feindlichem Beschuss blitzte und knallte. Hell Fire Valley. Sie banden ihn auf der Motorhaube eines Jeeps zusammen mit glückloseren Männern fest. Toten Männern. Er wusste, er gehörte nicht dazu. Seine Schmerzen waren einfach zu groß.
II. Halbmond, abnehmend
Jeden Tag aßen sie in der kleinen Carnegie-Bücherei gemeinsam zu Mittag, flankiert von genarbten Buchrücken mit goldgeprägten Namen. Connor war es, der die meiste Zeit redete. Er wusste so viel. Worte schienen in seinem Blut zu pulsieren. Seine Leidenschaft waren Vögel.
Wusstest du, dass die Bienenelfe weniger als ein Penny wiegt? Ihr Herz schlägt über tausend Mal in der Minute.
Gestern habe ich einen Raubwürger gesichtet, der ist selten in diesem Teil des Landes. Sein lateinischer Name bedeutet »Der Fleischerwächter«. Weißt du, warum? Er spießt Beute auf Dornen auf!
Bonni lauschte diesem seltsamen Jungen und labte sich an seinen Worten. In der Schule hob er das Fernglas an die Augen und beobachtete Singvögel oder Milane, die in den Schulhof herabschossen. Die Lehrer sagten nichts, weil er auf jede Frage, die sie stellten, eine Antwort wusste.
Die Söhne der Holzarbeiter kicherten und stießen sich gegenseitig mit den Ellbogen an, die Gesichter von rot verkrusteten Pickeln übersät, aber sie passten auf, was sie zu ihm sagten. Eine Legende rankte sich um ihn. Am ersten Highschooltag, als er von einem der Raufbolde in die Ecke gedrängt worden war, ließ Connor seinen Arm vorschnellen und brach dem Jungen die Nase. Ein Bart aus Blut entstand, so strahlend wie Weihnachten.
Sein Vater sei oben im Norden ein Golden-Gloves-Champion gewesen, wurde geraunt. Er trainiere mit dem Jungen jeden Morgen im Keller, treibe ihn zu endlosen Runden an der Boxbirne, zu Liegestützen, Faustschlägen und Seilspringen an.
Danach war Connor eine Legende. Nicht einmal die Raufbolde rührten ihn mehr an.
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