Lågomby. Felix Maier-Lenz

      Marie ließ das Auto auf dem Polizeiparkplatz stehen und schlenderte ein bisschen ziellos durch die Straßen. Lennart hatte ihr eindringlich versichert, dass er den Vormittag problemlos alleine übernehmen könne und sie sich bloß nicht beeilen solle.

      Das Treffen mit dem Kommissar hatte sie aufgewühlt. Bis jetzt hatte sie sich an die Möglichkeit geklammert, dass die Frau durch einen unglücklichen Sturz im Wald ums Leben gekommen war. Nun war klar, dass die Polizei von Mord ausging.

      Zudem ärgerte Marie sich darüber, dass Holmgren – Bengt – ihre Aussage gar nicht richtig ernst genommen hatte.

      Aber was hatte sie auch erwartet? Selbst wenn es stimmte, dass die Frau am Haus die gleiche war wie die unbekannte Tote, half das bei der Suche nach ihrer Identität kein bisschen weiter.

      Marie sah sich um. Hier am nordwestlichen Stadtrand hatte sich während des Bergbau-Booms nach dem zweiten Weltkrieg eine Wohnsiedlung für die Arbeiter gebildet. Sie fand einen kleinen Supermarkt und ging hinein – jetzt brauchte sie dringend etwas Süßes.

      Tatsächlich ließ das skandinavische Süßigkeitensortiment sie für kurze Zeit ihren Unmut vergessen. Statt der üblichen Auswahl an Gummibärchen und Schokoriegeln erstreckte sich vor ihr eine ungewohnte Vielfalt an Lakritzmischungen, sauren Fruchtgummis, Zuckerstangen und Schokoladensorten, die sie noch nie gesehen hatte. Marie entschied sich für eine ungefährlich wirkende Tüte mit sauren Drops.

      Auf dem Weg zur Kasse fielen ihr zwei Mädchen auf, die sich laut lachend unterhielten und sich im Vorbeigehen an einem mannshohen Kühlschrank bedienten, in dem kleine runde Plastikdosen in unterschiedlichsten Farben ausgestellt waren. Neugierig betrachtete Marie den Inhalt des Kühlschranks. Sie öffnete ihn und nahm eine Dose mit der Aufschrift Original heraus. Am Rand befand sich ein Aufdruck, der den Warnungen auf Zigarettenschachteln ähnelte. Jetzt erinnerte sie sich daran, dass ihre Lehrerin etwas über diese „schwedische Unart“, wie sie es nannte, erzählt hatte. Snus war ein speziell präparierter Tabak, den man sich in kleinen Päckchen zwischen Oberlippe und Zahnfleisch schob.

      Zuhause war Marie die klassische Party-Raucherin gewesen. Zumindest als sie noch auf Partys gegangen war. Mit einem verheirateten Mann ließ man sich schließlich nicht allzu oft in der Öffentlichkeit blicken. Die letzten Jahre hatte sie keine Zigarette mehr angerührt. Trotzdem ging sie nun mitsamt der kleinen Dose zur Kasse. Schließlich wollte sie sich nicht den Sitten des Landes verschließen.

      Die Kassiererin scannte die Ware und bat um Maries Personalausweis. Marie sah sie überrascht an. Das war ihr schon ewig nicht mehr passiert. Sie kramte hektisch in ihrem Portemonnaie und fragte sich, ob sie sich nun geschmeichelt fühlen sollte oder nicht. Endlich fand sie ihren Ausweis, reichte ihn der Kassiererin und wartete gespannt ab, wie die reagieren würde. Die Frau starrte erstaunlich lange auf Maries Geburtsdatum. Dann reichte sie ihr wortlos den Ausweis zurück, kassierte das Geld und wandte sich gelangweilt ihren Nägeln zu.

      Draußen öffnete Marie neugierig die Dose. Die Portionen waren wie Mini-Teebeutel abgepackt und strahlenförmig aufgereiht. Marie roch daran und hielt die Dose dann angeekelt von sich weg. Der Tabak gab einen feuchten und stechenden, fast Urin-artigen Geruch von sich. Etwas zögerlich nahm Marie einen Beutel und schob ihn sich unter die Oberlippe. Sie spielte mit der Zunge daran herum, um ihn an eine passende Stelle zu schieben, doch es fühlte sich weiterhin an wie eine unglücklich positionierte Zahnspange. Dass sich so überhaupt eine Wirkung entfalten würde, konnte sie sich kaum vorstellen.

      Zurück am Auto hatte Marie einen Plan gefasst. Die Identität der toten Frau ließ ihr keine Ruhe. Immer wieder beschäftigte sie die Frage, wer sie war und was sie in der Nacht an ihrem Haus gesucht haben konnte. Könnte das vielleicht sogar etwas damit zu tun haben, dass sie jetzt tot war?

      Sie wollte unbedingt mit Lennart darüber sprechen. Er war in Lågomby aufgewachsen und gut vernetzt. Entschlossen startete sie den Wagen und fuhr los.

      Sie war erst auf halber Strecke, als ihr plötzlich schlecht wurde. Ihr Kopf fühlte sich merkwürdig leicht an, während sich in ihrem Bauch alles drehte. Sie schaffte es gerade noch, rechts ranzufahren, lehnte sich über den Beifahrersitz und übergab sich durch die geöffnete Tür in den Straßengraben. Erschöpft blieb sie einen Augenblick quer über die beiden Sitze ausgestreckt liegen. Das war knapp gewesen. Dann fischte sie den ausgelutschten Beutel Tabak unter der Lippe hervor. Angewidert warf sie das Ding in den Graben. Sie raffte sich auf, schloss die Tür und fuhr langsam weiter.