Tage der Wahrheit. Sabine Dittrich
Anne mit dem Vater der Kinder redete, konnte er nicht verstehen. Das Gespräch klang jedoch ziemlich aufgebracht.
Plötzlich schwang die Türe auf und der Mann stiefelte heraus. Er musterte Martin von oben bis unten und rief dann spöttisch: «Anneli, dein Date wartet.«
»Los geht’s«, wandte er sich an die Kinder, »heute kochen wir Eierkuchen. Habt ihr auch so einen Hunger?«
»Jaaaa, Eierkuchen«, jubelte der Kleine und hängte sich an den Arm seines Vaters. Die anderen beiden Kinder sagten nichts. Das Mädchen nahm den stillen Jungen an der Hand und dann gingen sie alle vier – ohne ihn eines weiteren Blickes zu würdigen.
Martin klopfte an den Türrahmen und trat vorsichtig in den Raum.
Anne rückte gerade die Stühle in einen Kreis. Sie hatte zwei rote Flecken auf den Wangen und sah ziemlich gestresst aus.
»Hallo, Anne.«
»Martin, schön, dass Sie da sind. Ich bin gleich so weit. Schräg gegenüber ist das Büro, setzen Sie sich doch schon mal und gießen sich ein Glas Wasser ein. Oder einen Kaffee, aus der roten Thermoskanne.«
Annes Büro strahlte eine aufgeräumte Gemütlichkeit aus. Sie hatte bereits Tassen, Gläser und Getränke auf dem Schreibtisch hergerichtet und eine Schüssel mit Keksen in die Mitte gestellt. Sogar eine Kerze im Glas stand dort, daneben ein Feuerzeug. Martin entzündete gerade das Licht, als Anne hereinkam.
»Entschuldigung – aber manchmal halten einen die Eltern länger auf als gedacht.«
Wieder so ein warmherziger langer Händedruck.
»Ärger?«, fragte er.
»Nicht der Rede wert.«
Sie griff nach einem Ordner und schlug ihn auf.
Das Kita-Team hatte sich schon einen konkreten Plan ausgedacht, wie sie die Flüchtlingskinder in die Gruppe aufnehmen könnten.
»Und alles, ohne Lohmanns Kasse – Verzeihung: die Gemeindekasse – ungebührlich zu belasten.« Anne lachte auf, nahm einen Schluck aus dem Kaffeebecher und wurde dann wieder ernst.
»Das einzige echte Problem sind die monatlichen Beitragszahlungen, falls die nicht von irgendeiner anderen Stelle übernommen werden. Momentan ist tatsächlich die Kommune zuständig. Da spuckt Lohmann Gift und Galle.«
»Für die ersten zwei Monate habe ich eine Lösung. Wie es danach weitergeht, wird sich schon finden.«
»Wo haben Sie nur den Optimismus her?«
»Gottvertrauen.«
Anne sah ihn mit hochgezogenen Augenbrauen an und biss sich auf die Unterlippe.
»Ich vertraue Gott«, bekräftigte er noch einmal, »ansonsten gibt es für mich wenig Grund zu Optimismus.«
»Na ja, als Pfarrer …«, sagte sie gedehnt und nickte dann verständnisvoll.
»Privat auch.«
Sie nippte wieder an ihrer Kaffeetasse und blickte ihn über den Rand hinweg an. In ihren kastanienbraunen Augen schien eine Frage zu stehen. Schließlich sagte sie: »Jedenfalls finde ich’s gut. Wie Sie das alles organisieren und … dass Sie sich überhaupt nach Eichberg her getraut haben.«
Er lachte. »Muss man dafür so mutig sein?«
»Wenn Sie Pech haben, geht es Ihnen wie mir. In ein paar Jahren ist Ihre Kundschaft ausgestorben oder weggezogen und Ihr Laden wird dichtgemacht.«
»Hoffentlich nicht – deswegen bin ich ja hier.«
»Dann brauchen Sie sehr viel Gottvertrauen.«
»Ja. Und Mitstreiter.«
»Wie meinen Opa zum Beispiel.«
»Genau. Noch ein paar jüngere zusätzlich wären auch nicht schlecht.«
Jetzt war es, wie wenn einer in Annes Miene das Licht ausgeknipst hätte.
»Ich habe es nicht mehr so mit der Kirche«, sagte sie leise.
»Macht nichts.«
Sie sah ihn erstaunt mit ihren sanften braunen Augen an.
»Es geht nicht um die Kirche, Anne.«
»Nicht?«
»Es geht um Gott und Sie. Ihm geht es um Sie.«
Sie ließ seine Bemerkung unkommentiert, stand auf und stellte die Tassen auf ein Tablett. Er traute sich nicht, jetzt weiter in sie zu dringen. Irgendwer oder irgendetwas musste Anne Lischka gekränkt haben. Etwas, das mit Kirche zu tun hatte.
Sie verließen miteinander das Blaubärschloss. Anne hob ihr Fahrrad aus dem Ständer.
»Also, dann machen wir es wie besprochen: Sobald Sie Näheres über die Kinder wissen, sagen Sie mir Bescheid?«
»Mache ich. Anne, übrigens – ich wollte Ihnen vorhin nicht zu nahetreten.«
»Das sind Sie nicht, machen Sie sich keine Gedanken … ach, Sie sind wohl zu Fuß da?«
»Ja, ein wenig Bewegung tut mir gut.«
»Dann laufe ich mit Ihnen zusammen bis zum Pfarrhaus, okay?«
»Gerne.«
Unterwegs erklärte ihm Anne, wer in den Häusern an der Dorfstraße wohnte. Junge Leute mit Kindern waren nur selten darunter. In zwei der großen Häuser lebte jeweils nur noch eine einzelne ältere Person.
Sie kamen wieder an Ivonnes Lockenladen vorbei.
»Da will ich nächste Woche auch mal hin. Ich brauche dringend einen neuen Haarschnitt. Die Inhaberin sieht nett aus.«
»Machen Sie aber lieber einen Termin mit Ivi aus. Sie ist oft unterwegs. Hausbesuche.«
»Alte Leute?«
»Ja – aber nicht nur. Meistens kommt auf den Bauernhöfen die ganze Familie unter die Schere.« Sie schmunzelte und zwinkerte ihm zu. »Ivi kann mehr als Wasserwelle und 08/15-Schnitt, keine Angst.«
»Sie wird also auch mit meinem Problemhaar fertig?« Er zupfte gespielt affektiert an seinen Locken.
Anne prustete erst los und bog sich schließlich vor Lachen. Das war ansteckend. Gegenüber ging ein Fenster auf, jemand steckte den Kopf heraus.
»Kollektivä Lachkrämpfä vor dem Eichberger Kriegerdenkmal strrrengstens verboten«, stieß Martin in militärischem Befehlston hervor. Darauf ging es bei Anne wieder von vorne los. Lachend schlenderten sie miteinander weiter.
Schließlich standen sie am schmiedeeisernen Gartentor des Pfarrhauses.
»Meine Güte, morgen gibt’s bestimmt Muskelkater vor lauter Lachen«, stöhnte sie.
»Dann denken Sie wenigstens an mich«, rutschte ihm heraus.
Sie stutzte kurz, schenkte ihm dann ein feines liebenswertes Lächeln und nahm seine lädierte Hand fest in ihre.
»Tschüss, Martin.«
Dann stieg sie auf ihr Rad.
»Ich muss jetzt sowieso immer an dich denken, wenn ich am Lockenladen vorbeikomme«, rief sie und verschwand um die Ecke.
Ihm wurde ganz heiß. Anne hatte ihn geduzt. Eine Frau, die offensichtlich Spaß verstand und genauso gerne lachte wie er.
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