Variaciones sobre el verbo amar. María Jesús Medina Cano
propiedad de otro… No queremos…
—¿No queremos? —interrumpió el padre con el dedo en el gatillo que movía una y otra vez.
—No queremos violencia padre —continuó—, solo reclamamos aquello que nos pertenece. Aquí no solo hay gente que trabaja en esta hacienda, han venido también de otros lugares. Padre los tiempos cambian, la historia cambia. Podemos ser partícipes de este gran momento… sería un gran paso hacerlo de forma pacífica… aunque si tenemos que luchar… lo haremos…
El dedo del padre apretó el gatillo. No pensó. No dio tiempo. La rabia actuó como detonante y aquellas palabras quedaron grabadas en el silencio del aire junto al ruido del cuerpo de Caridad al desplomarse en el suelo.
Un hilo fino, invisible, sedoso como el hilo de una telaraña de sangre roja, asomó a través del vestido y se extendió por el suelo como una mancha maldita.
Un bramido, fuerte y poderoso, tronó cuando aquellas gentes vieron el cuerpo yacente de su protectora.
Atacaron en tropel. La lucha se hizo encarnizada pero desigual, y los vencedores, después de muchas bajas, siguieron en su lugar. Las armas del hombre blanco, más poderosas y mortíferas, vencieron en aquella ocasión.
Los que consiguieron huir, lo hicieron con el cuerpo inerte de Caridad. La enterraron con los honores de un guerrero cimarrón. Su tumba permanece oculta entre los restos de uno de los palenques que se construyeron por la selva.
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