Том 8. Ведь и наш Бог не убог, или Кое-что о казачьем Спасе. Из сказов дедуси Хмыла. Часть V. О спорном и нелепом. Лгало… и Подлыгало…
Но ту же и подмена тонкая вершится. Мир-то наш лукав. Кривой он! Идёшь-идёшь прямо, да туда же возвращаешься. И ходишь по кругу. Мимо, одним словом! Так и со счастьем да любовью – мимо выходит! По кругу и мимо! Вот что такое счастье? Уж сколько мы об этом с тобой беседу вели… Не счесть! Если оно часть, или доля своя, когда с частью, тогда есть доля – нет Воли! И тут уж точно счастье такое поперёк любви будет упираться. Так как ЛЮБОВЬ и ВОЛЯ не могут быть разделены. Не может ЛЮБОВЬ быть там, где часть, где с частью.
А если счастье для нас есть ощущение некой полноты, или Воля? Тогда зачем же мы за долей гоняемся? И не просто за долей – за лучшей долей! Чтобы как сыр в масле кататься. Только доля есть доля. Часть она от целого. И видим мы суть ту, чуем, где и в чём она, стремимся к ней, да промахиваемся! Грех!
Почему же так случается, что вначале нам с милым рай и в шалаше, а потом ссоры да розни, своры да козни? И ненависть вместо любви? Ну ладно там, когда ссоры да козни – то орудие, которым нас перемалывают. Они молитва наша житейская и есть. Но почему с ненавистью они нами проходятся к тому, кому сказали «люблю»? Или, ещё чего хуже, вообще с его холодным убиванием? Как это, спросишь? А так, когда бесчувствие мы выказываем, понимая, что тем самым мы больно жалим того, к кому холодны! Холод – это одно из наших орудий наказания мира, провинившегося перед нами, орудие его подчинения. Часто мы им окружающее воюем.
Вначале, когда рай для нас и в шалаше, мы счастье точно видим! Без изъяна. Как есть оно! А потом для его достижения условливаться начинаем, условия то есть выдвигаем. Ко второй половинке, к окружающим, к миру в том числе. Жестокий, мол, жесточенный мир! Увы!
Вот скажи мне, хоть я уже и сто раз пытал тебя этим вопросом: как так получается, что Счастье, которое с большой буквы, которое ЛЮБОВЬ есть, мы размениваем на успех, удачу, на благополучие подменяем? Хоть и видим отчётливо, что нет упоения ни богатством, ни миром. Сколь ни пей его, а всё жажда мучает, но пытаемся испить.
Знаю, что скажешь. Но беда-то вот в чём – во плоти! Во плоти мы счастье хотим обрести. Понимая при этом, что нет его тут. Но липкая плоть, цепкие её объятия. Не можем мы вырваться из неё. Весь свой мир от плоти строим, в плоть его облекая. Она та самая печка, от которой, как ты знаешь, пляшут. А как же иначе? Ведь нет ничего, кроме этой «объективной реальности, данной нам в ощущениях». Вот она-то, эта «объективная реальность», нас и предаёт. Почему? Потому как плоть – сама река, текущая в поиске счастья. Счастья как полноты! Ты и она едины. Потому-то ставка на неё ненадёжна. И утекает наше вожделенное счастье вместе с утекающей из наших чаяний плотью в поисках Счастья! И остаёмся мы у разбитого корыта.
Как слова мои эти истолковать? А так! Вот выстроил ты мир, вложил в него свои ожидания и ждёшь, что он им всегда будет соответствовать. Но течёт плоть, утекает. И вот твой мир уже зыбкой пошёл. Рушится он на столь ненадёжной основе, как плоть. Ты злишься, тьму усилий прилагаешь, чтобы удержать твоё детище. Себя, в сути. Ничего не получается. И тут ты скорбеть начинаешь да себя жалеть