Разговор с Птицей. Повесть, путевой дневник, сборник рассказов. Виктор Валерьевич Теплицкий
цедить бренди, ощущать, как разливается по груди тепло и разжимаются тиски…
А может, и мне попробовать поймать ветер? Чушь!
Я вертел в руках рюмку. Дед листал газету.
Мимо скользнула официантка. Марго? Да какое мне дело!
Я пригубил снова. За окном спешили прохожие, швырялся листьями ветер, а здесь… негромко льётся глупая мелодия… позвякивает стаканами бармен… Пусть. Как мягко катится по венам алкоголь… И не хочется шевелиться, и глаза закрываются сами, и так хорошо… просто быть… молчать…
Когда я открыл глаза, напротив сидела Марго. Имя это или прозвище, я не знал. На вид ей было не больше тридцати, крашеная брюнетка, симпатичная. Живет где-то рядом.
После развязной хрипотцы Славы голос Марго казался весенним ручейком.
– Привет, Никита.
– Ну, привет.
Говорила Марго чуть растягивая гласные, но выходило это естественно, без позёрства; немного по-детски. Мне нравилось наблюдать за ней исподволь, когда она порхала между столиками в длинной юбке и блузке со стильно завернутыми рукавами. По ее лицу прокатывались едва заметные волны, даже не волны, а лёгкая зыбь, которая случается летним утром на дачном озерке. В больших серых глазах временами вспыхивали лукавые огоньки.
Марго примостилась рядом, поставила локти на стол, опустила подбородок в чашечку тонких ладоней.
– Скучаешь?
– Вроде того.
– Повторить? – она кивнула на рюмку.
– Позже.
– А как там мой барашек?
Моя правая бровь невольно изогнулась.
– Да нормально. Про тебя недавно спрашивал, – нашёлся я.
– Правда?
– Верней не бывает.
Тут отворилась дверь, и в кофейню вошли две посетительницы. Одна вела за руку мальчишку лет семи. Марго встрепенулась:
– Я сейчас.
Удивительно, она помнит барашка. А ведь почти год прошёл.
В конце прошлого лета я сидел за этим самым столом, и хотя в кошельке было почти пусто, дотянул до закрытия. Попрощавшись с барменом, вышел на улицу. Там меня уже ждала Марго. Мы не были особо знакомы. Краем уха я слышал об официантке, которая запросто нальёт в долг. В нашем околотке слухи разлетались быстро.
Я вяло шутил. Она посмеивалась. Как-то само собой оказались в подъезде, поднялись ко мне.
– Так ты здесь типа живёшь?
Она по-хозяйски оглядела кухню, вошла в комнату.
– Ну, типа того.
– Понятно.
Я захлопнул дверь, достал сигарету.
– Ой, какое чудо!
Марго стояла у полки с фигурками (тем летом полка ещё висела).
– Ты это всё сам?
– А кто же?
– Блин, здорово! А можно подержать?
– Warum night?
– …
– Это по-немецки. Почему нет?
Я не знал немецкого. Но фраза, подхваченная в школе, почему-то прикипела.
Я разминал пальцами сигарету. Марго взяла