Дежурный по ночи. Борис Михин

      У нас по тридцать первым марта – снег,

      как будто бы апрель не состоялся.

      Всё так же в шубах водят деток в ясли,

      рассказывая сказки о весне.

      В машинном море, словно серфингист,

      скольжу по гребню яростных эмоций.

      Когда от пустоты внутри сожмётся

      иной раз, наложу на душу гипс,

      ведь снег в «почти апреле» не похож

      сам на себя, скорее уж – на пепел

      от ядерной зимы.

      Любовный лепет

      сюда не вхож.

      Мы чересчур зависимые от

      благоприятных внешних обстоятельств…

      когда их нет, себя и водим в ясли

      и врём себе же: «Потерпи, – вот-вот».

      На ладошке трогательно поместилась вся,

      часто улетающая в небо и в Тибет,

      ласково-доверчивая, в голос голося,

      маленькая девочка, живущая в тебе.

      Пожалеть, как бабочку, погладить, отпустить —

      сделаю единственное верное…

      Нажим

      на неё карается – не вымолить «прости»,

      ведь она не мне… и не себе принадлежит.

      Мне казалось – глубокая ночь,

      тишина и темно потому что,

      ковш Медведицы по черенок

      залил мир фиолетовым пуншем…

      но по самому краешку сна

      понимание вдруг протопталось,

      что ночь только тогда и вкусна,

      если жизни на сон не осталось.

      Темнота – форма света, а свет —

      не отсутствие тьмы.

      Как рентгеном,

      вижу разумом области сфер,

      недоступных днём.

      Ночь – реагентом,

      мысли – катализаторами.

      И хохочет бессонница злая…

      Глубину ночи не торопи,

      даже если и дно показалось.

      Потому что холодно, наверное,

      и – четвёртый зимний месяц (мамочки!)

      мне хотелось быть в июне фермером….

      (а ещё там были бабочки),

      мне хотелось в перечне возможностей

      исключить его ограничения,

      чтобы чаще выпадал шанс бонусный…

      вчерне – хватит.

      Но пурга вечерняя

      мне на подоконник присоседилась,

      нагло воет о своём величии,

      а сосед взаправдашний пьёт, Всеволод

      (честно говоря, в чём их отличия?..).

      Каждый врёт о прошлом.

      Я – о будущем,

      хоть и нет мне прав в нём избирательных.

      Бабочки, крылом огонь задующей,

      не встречал в природе избивательной,

      следовательно, природа правильно

      нашими распорядится судьбами,

      правда, не поймём… ведь правда вплавлена

      в то, что было, а не в то, что сбудется.

      В