Дежурный по ночи. Борис Михин
умном мысль,
рифмуясь сдуру.
На нитке пуговица,
толст и лыс…
а так – культурен.
Растрачивая
золотой
запас душевный,
зачем кустарничаю?..
Всё – не то…
всё – «не кошерно».
Излюбленное
слово «ждать»
не применимо
к бревну изрубленному.
В абордаж,
непримиримо.
А – дактилями —
суета
вокруг людского —
чушь и Создателева
лимита.
И бестолкова.
В скорлупе слепоты
Призванный
куриной слепотой.
Признаки:
мерещится не то,
что должно,
и в целом смазан мир.
Вот ужо
куриный Арамис!
Вместо лиц
и прочих чёткостей
цвет столицы,
стук сухих костей.
Но с другой —
прекрасной – стороны:
шарм кругом,
размытость. Баста ныть!
Паста сна
на всём, вечерний флёр,
как весна
(точней, её дублёр).
Ремешок
поправлю скорлупы…
Хорошо
быть чуточку слепым.
На фаланге
Ты просила брюлик,
Боже, как же пошло!
Будущее любит
становиться прошлым.
Но не мы.
Ты знаешь,
прошлое – не камень.
На – твой.
Исчезаю
ветром под руками,
а тебе на память —
искра на фаланге…
Будущее – паперть
даже с кучей «Франклинов».
Идёшь – иди
Мы все живём в «практически достиг»,
в «ещё чуть-чуть».
Однако – не живые.
Что если умереть в одном «прости»,
при этом в прочих «хрен с ним» выжить?
Держась за «потому что», ни за что
не выплыть против «это не возможно».
Бульварю.
Люди с лицами святош
себя пытают. И молчат истошно.
А в это время медленный июнь
внедрял, то ливень, то скамейки в парке
для тех, кто «хорошо-то как» поют…
Внесу и я в «жизнь – это трудно» правки.
Студент
Под огромными майскими липами
людям легче по кругу блуждается,
(не по парку ведь в самом-то!).
Хлипкие
оправдания сжав между пальцами
в виде листьев каких-то и тоненьких
неизвестных цветов, одураченным
я в толпе.
Завсегда это модненько —
божьим слыть (но не быть) одуванчиком.
Хороша нынче в мире иллюзия
что, мол, всё хорошо и приемлемо.
Наживусь аж до смертушки в зюзю я.
Любим прятать ошибки под землю мы…
Для живых там места заповедные,
правда, корни – оттуда.
И возимся
с тем, что веником вырастет, веруя:
нет