Дежурный по ночи. Борис Михин
голову
и лети в бездне неба, рискуй
потерять разум.
Кованы
облака, и в них падать – почти
как в асфальтобетонное,
как в записку в кармане, – прочти
и жизнь рухнет. Стон тоннами.
Скучен августовский волжский пляж,
но когда вверх ногами он,
то держать на плечах землю – блажь
для атланта в изгнании.
Человек – для всего нивелир,
бездны ждут измерения.
Осень-сказка – души ювелир…
Захотелось вареников.
Смысл сакральный в них тоже ведь есть.
Хруст волны целлофановый —
антураж.
Мир держать надоест, —
с силой левиафановой
брошу всё, как никто не бросал
(без «меня» ведь бессмысленно
всё на свете).
Не нужен Версаль,
если нет нас за высями.
Человек – просто точка… над всем.
Рулит ноль единицами,
ничего не решая.
На все
наплевать бы границы
и подошвами небо топтать
по белёсому августу
(пусть и карликовый, но – титан)
в осень шлёпая запросто.
На дорожку
Порвав со старым, как штаны в широком шаге,
меняю жизнь в очередной раз «навсегда»,
но в первый раз не страшно прогадать,
и ничего (включая и штаны) не жалко.
Ведь главное – во мне, а лучшие – со мною,
и труд процесса раздавания добра
(похоже, это всё, что стоит брать).
И вид ободранных и выцветших обоин
внушая ностальгию, память будоражит,
мол, хорошо здесь было.
Было…
Ну и что?!
Ведь будет лучше!
Комнаты без штор
гулки, как жуткий шаг у мавзолейной стражи.
«Мухи»
Мы люди.
Но с большой ли буквы?
«Звучит…» однажды кто-то бухнул,
но – как? И до смерти назойлив
вопрос, как в осень злая муха.
Стол, стул (исполнены в бамбуке),
веранда, я… – хозяин?
Ой ли…
Напротив дачи, дачи, дачи.
и озеро. Пейзаж удачен,
чего нельзя сказать о людях
по огородам в позах рачьих.
Потенциал на что потрачен?
Хотя… в нас – всё есть (олл-инклюзив).
Мух прогоню рукой лениво
движеньем в сторону налива
чего-нибудь, что достижимо.
Там – бесконечность, а здесь – сливы,
и жаворонок говорливый,
и…
в землю штык вошёл с нажимом.
Штык штыку рознь. Какой вошёл-то?
Мда. Человек, увы, не шёлков,
воюя повсеместно, даже
с собой… Поля безумно жёлты.
По «мухе» точкой точно щёлкну
всей пасторальностью пейзажа.
Главная бабочка
Никак всё на земле не «наживусь»,
хотя болтают иногда: «Достаточно»
(укол болезненный, молва-оса точна)…
А