Тысяча пятьсот рубаи. Бахинур

      Отчего у меня так болит голова?

      Либо в ней не найдут свой порядок слова,

      Либо там пустота, от которой и больно…

      Лишь бы этот нюанс не прознала молва.

      Черепаха под панцирем прячется всласть,

      На ежа невозможно так просто напасть,

      У меня же отсутствуют иглы и панцирь,

      Есть лишь два кулака да над рифмами власть.

      Прах блудниц превращает в кувшины гончар,

      А затем их несёт продавать на базар:

      И при жизни блудницы собой торговали,

      И, уйдя в мир иной, предстают как товар.

      На Земле сто веков нам прожить не дано.

      Не от этого ль пьёте безмерно вино?

      Можно литрами пить или даже морями,

      Всё равно ничего не изменит оно.

      Открываешь любой азиатский дастан —

      И встречаешь не раз «кипарисовый стан».

      Но куда подевались у девушек плечи,

      Или низ воспевали поэты тех стран?

      Бояться смерти надо ли нам, братья?

      Нас всё равно сожмут её объятья.

      Так стоит ли тревожиться о ней

      И требовать от вечности заклятья?

      Не ведьма ты по жизни и не фея.

      Но кто же ты – наследница Морфея

      Иль буря, освятившая в песках

      Летучие останки суховея?

      Ничто к нам не приходит без вреда —

      Ни солнца луч, ни талая вода.

      Но более всего меня волнует —

      Мы с этим миром катимся куда?

      Языку предоставив приют,

      Не давай ему вольный статут:

      Что ты сам о себе разболтаешь,

      Тем земляне тебя и побьют.

      От истины мы слишком далеки

      И распускаем злые языки.

      Доступных баб мы грешницами кличем.

      А кто грешит-то с ними? Мужики!

      В любом откровении виден дефект,

      Он в том, что рассчитан на внешний эффект,

      Но все покупаются хлёсткостью фразы —

      И это печальный для смысла аспект.

      За строфы твои не дадут ни шиша —

      Разумные мысли не стоят гроша, —

      Но могут они стать бессмертными, если

      В них вдруг обнаружится Бога душа.

      Пусть