Ein guter Junge. Lisa Henry
ihm sein Glas. Diesmal war weniger Scotch darin. Acton war auf der Hut vor ihm.
„Natürlich weißt du das nicht. Du bist ein guter Junge“, wiederholte Acton. Er hob sein Glas und Lane berührte es mit seinem eigenen.
Sie tranken. Acton stellte sein Glas ab und legte seine Hand auf Lanes Schulter. Lane verschluckte sich an dem Schluck Scotch, lachte und verpasste völlig, was Acton sagte. „Was?“
Acton bewegte die Hand auf Lanes Schulter, drückte sie sanft und rieb seinen Daumen an Lanes Schlüsselbein. Der weiche Stoff des T-Shirts glitt zwischen ihnen hin und her. „Ich habe gesagt, dass du auch ein gut aussehender Junge bist.“
Lane zuckte zusammen, errötete und öffnete den Mund, um etwas zu sagen. Irgendetwas. „Als ich fünfzehn war, habe ich mir bei dem Gedanken an dich immer einen runtergeholt.“
Verdammt. Nicht das.
Er zitterte, dann kicherte er. Er hatte es tatsächlich gesagt. Er hatte etwas sagen wollen, und er hatte es gesagt, anstatt an den Worten zu ersticken.
Er fragte sich, ob Acton sich daran erinnerte, was passiert war, als Lane fünfzehn gewesen war, genau hier in diesem Raum. Als Lane auf Acton zugekommen war, um ihn in Lauras Namen etwas zu fragen, und durch die halb geöffnete Tür gesehen hatte, wie sich Acton umzog. Er wusste nicht, warum er sich nicht umgedreht hatte und weggegangen war. Nur, dass der Anblick von Actons kräftiger Brust faszinierend gewesen war. Die Kurven seines Hinterns unter dem Slip … Lanes Schwanz war hart geworden. Er hatte zu schwitzen begonnen.
Und dann hatte sich Acton zur Tür gedreht.
Lane kehrte in die Gegenwart zurück, wo sich ein Lächeln auf Actons hübschem Gesicht ausbreitete. „Dreckige kleine Schlampe.“
Warte, was? Das war nicht die Art von Dingen, die Acton zu ihm sagen sollte. Und es war auch nicht die Art von Dingen, die ihn hart machen sollten. Oh Gott. Er erinnerte sich daran, wie Acton ihn dazu brachte, sich neben ihn auf die Liege zu setzen. Er nahm Lanes Hand und rieb mit seinem Daumen über Lanes Knöchel. „Hat es dir gefallen, mir zuzusehen, Landon?“
Es hatte ihm gefallen. Aber es war so falsch. Er hätte nicht auf diese Weise an den Freund seiner Eltern denken dürfen.
„Bitte erzähle es nicht meinen Eltern.“
„Ich glaube …“ Die Worte funktionierten nicht in seinem Mund. Irgendetwas war nicht in Ordnung. Er konnte nicht denken. Konnte nur mit großen Augen zusehen, wie Acton ihm das Glas aus den gefühllosen Fingern nahm und ihm an die Lippen presste.
„Trink aus.“ Acton lachte wieder. „Du bist okay.“
War er das? Gott sei Dank. Er hatte sich schon wieder Sorgen gemacht.
„Wir werden jetzt etwas Spaß haben, nicht wahr, Landon?“
Plötzlich war das Glas weg, und Actons Lippen pressten sich auf seine. Weich und ein wenig rissig. Actons Bartstoppeln kratzten an seinem Kinn. Lane kicherte in Actons Mund.
Warum hatte er sich Sorgen gemacht? Er vertraute Acton.
„Es wird unser kleines Geheimnis bleiben.“
Lane lächelte, Scotch tropfte aus seinem Mundwinkel.
Ich wollte mehr. Das war mein Geheimnis.
Acton hatte das gewusst. Als er das letzte Mal bei den Moredocks zu Besuch war, als Lane Schulferien hatte, waren sie zusammen im Wohnzimmer gelandet. Acton hatte einen Arm um Lane gelegt und seinen Nacken gestreichelt. Lane hatte sich in die Berührung gelehnt, weil er wusste, dass sie nicht unschuldig und nicht freundlich war. Er hatte Actons heißen Atem an seinem Nacken gespürt und auf die Berührung von Actons Lippen gewartet, weil er wusste, dass er sich nicht weigern würde, wenn es geschah. Aber dann hatte Lanes Mutter den Raum betreten, und Acton hatte sich zurückgezogen.
Aber jetzt küsste Acton ihn, und es war in Ordnung. Lane war schön warm, und Acton Wagner, der Mann, der ihn retten wollte, hatte eine Hand auf seiner Schulter, um ihn aufrecht im Stuhl zu halten, während die andere am Knopf seiner Hose hantierte.
Scheiße, ja.
***
Derek entdeckte die Vorzüge des Unsichtbarseins.
Er ging durch die Villa und spähte in verschiedene Räume. Er hatte es halb aufgegeben, Acton Wagner zu finden, und war mehr daran interessiert, zu erfahren, was ein alleinstehender Millionär in einem Haus mit siebenundzwanzig Zimmern tat.
Nun, öffentlich alleinstehend. Wer wusste schon, was für eine private Parade ein Mann wie Acton in seinem Haus ein- und ausgehen ließ?
Derek pfiff ein paar Takte von „If I Were a Rich Man“, als er in ein verlassenes Zimmer im zweiten Stockwerk trat. Es war klein und dunkel, mit einer hohen Decke. Die Wände waren an drei Seiten abgerundet, und überall standen Topfpflanzen, an manchen Stellen durch kleine Skulpturen oder andere Ornamente abgesetzt, und es roch feucht und erdig. In einer Ecke plätscherte ein kleiner Springbrunnen.
Was war das hier, eine Art Indoor-Garten?
Ein großes Fenster ließ etwas Mondlicht herein, und Derek sah die Silhouette eines hohen, dickstacheligen Kaktus in der Nähe des Fensters. Er konnte nicht erkennen, was die anderen Pflanzen waren, ohne das Licht anzumachen. Und das hatte er nicht vor zu tun.
Er mochte es, ein Geist zu sein.
Er verließ den Raum und überprüfte sein Handy. Dieser Rummel sollte bald zu Ende sein. Oder zumindest wurde er nicht mehr gebraucht, nicht wahr? Am besten fängt man alle in der Blütezeit des Abends ein, wenn die Hosen noch nicht zerknittert und die Wimperntusche noch nicht verschmiert war und die Bäuche noch nicht von Kaviar und Gänseleber oder was auch immer diese Leute sonst noch aßen, aufgebläht waren.
Derek persönlich hätte für ein paar Chicken Nuggets getötet.
Zu diesem Zeitpunkt hatten die Gäste schon zu viel Wein getrunken. Hohe Absätze fingen an zu nerven. Die Stimmen waren entweder zu laut oder heiser vor Erschöpfung.
Irgendetwas daran inspirierte Derek. Vielleicht hatte er selbst ein Glas Wein zu viel getrunken. Er bog um eine Kurve im Flur und fand ein Wohnzimmer, in dem sechs Personen saßen. Einer der Männer hatte seine Schuhe ausgezogen und seine Krawatte gelockert. Eine Frau war über den Liebessessel drapiert, einen Arm über ihren Kopf geschleudert wie ein Starlet aus den 30er-Jahren. Zwei andere Männer, glatzköpfig und massig und fast identisch, hatten passende Schweißtropfen, die unter dem Kronleuchter schimmerten.
Derek knipste ein Bild.
Bevor sie ihn bemerken konnten, ging er weiter den Flur hinunter, auf der Suche nach weiteren Fototerminen mit den müden, betrunkenen und überprivilegierten Menschen.
Was würde er mit so viel Geld machen?
Ernsthaft, wenn er ein reicher Mann wäre, was würde er kaufen?
Er mochte den Gedanken, dass es ihn nicht verändern würde, reich zu sein. Dass er derselbe alte Derek Field sein würde – ein Mann, der verstanden hat, dass ein Haus keine elf Schlafzimmer braucht, solange es nicht elf Bewohner mit unerträglichen Schnarchproblemen hat.
Vielleicht würde er immer noch überall mit dem Fahrrad hinfahren und an einem der wenigen verbliebenen Nicht-Smartphones der Nation festhalten. Er würde dieselben Freunde behalten, die er jetzt hat, und Einladungen zu Wohltätigkeitsveranstaltungen wie dieser zerreißen. Er würde für wohltätige Zwecke spenden, sicher, aber er würde niemals in Acton Wagners Villa in einem Zweitausend-Dollar-Anzug auftauchen, um mit Tabithas zu flirten.
Oder vielleicht würde er es doch tun. Vielleicht kaufte er sich ein Auto, ein schickes, und fuhr damit zu Häusern, die wie sein eigenes aussahen, und ließ es dort parken. Vielleicht würde er das nächste Mal, wenn eine Laura Moredock Geld verschwinden ließ, Millionen verlieren, nicht nur ein paar Riesen.
Es war sinnlos, sich darüber Gedanken zu machen, da er nie reich werden würde, wenn er reiche Leute fotografierte, und das wenige Geld, das er investiert