Ein guter Junge. Lisa Henry
einer Hand über die Hüfte.
„Mmhm.“ Derek konnte nicht sagen, ob das Geräusch, das Landon machte, eine Bestätigung oder ein Wimmern war. Der Junge wölbte sich und wand sich unter Wagners Berührung. Derek schaute weg.
„Macht es dir was aus?“ , fragte Wagner an Derek gerichtet.
Nein, es machte Derek nichts aus. Nicht wegen so einem Arschlochpaar.
Derek verließ den Raum und schloss die Tür hinter sich. Er blieb einen Moment davor stehen und lauschte auf Schritte, die den Raum durchquerten. Dann das leise Klicken des Türschlosses.
Derek hörte sie reden – Wagners tiefe Stimme und Landons höhere – , aber er konnte nicht verstehen, was sie sagten.
„Komm her. Bitte?“ Derek konnte die Worte nicht aus seinem Kopf bekommen.
Er blickte auf seine Kamera hinunter. Er konnte sich kaum daran erinnern, den Knopf gedrückt zu haben. Wer wusste schon bei dem schummrigen Licht und dem seltsamen Winkel, was er aufgenommen hatte.
Aber es war gut möglich, dass er ein Bild von Landon Moredock hatte, wie er sich für Acton Wagner zur Schlampe machte. Wenn der Boulevardpresse die Fotos von Landon, dem Partyboy, ausgingen …
Derek erlaubte sich ein grimmiges Lächeln.
Es war definitiv an der Zeit, nach Hause zu gehen.
***
Als Lane seine Augen öffnete, sah er einen Strudel aus Rot und Blau. Sein Gehirn holte langsamer auf als seine Augen: Er lag auf dem Boden und war mit dem Gesicht in einen türkischen Teppich gequetscht. Ein Kopfschmerz hämmerte auf die Innenseite seines Schädels und suchte nach einem Ausweg. Lane stöhnte und schloss wieder die Augen.
Wie viel hatte er letzte Nacht getrunken?
Es war ein reflexartiger Gedanke. Er hätte sofort wieder wegschweben sollen, auf einer Wolke aus Alkoholdämpfen und Reue abdriften: niemals. Trinkend. Schon wieder. Nur hat Lane nicht getrunken. Und es verblasste nicht. Es setzte sich irgendwie in seinem Kopf fest und verband sich mit seinen Kopfschmerzen, bis es ebenfalls pochte.
Wie viel musste ich trinken?
Er zwang seine Augen wieder auf. Das Tageslicht stach in sie.
Das Glas auf der Schreibtischkante löste die Erinnerung daran aus, wie Acton es an seinen Mund hielt. Der sanfte, kühle Druck gegen seine Lippen.
„Dreckige kleine Schlampe.“
Oh Gott. Seine Kleider. Gott, wo waren seine Kleider? Lane entdeckte sie in einem zerknitterten Haufen neben Actons Schreibtisch. Er krabbelte zu ihnen, der Teppich brannte an seinen Knien. Was hatte er sich am Abend zuvor eingeredet? Keine Zeit für einen Nervenzusammenbruch. Lane wusste nicht, was zum Teufel letzte Nacht passiert war, aber eines war sicher: Er musste seine Jeans anziehen, bevor seine Hände zu sehr zitterten, um es zu schaffen.
Er stemmte sich schwindelig auf die Beine und stieg in seine Jeans. Sein Hintern schmerzte, als er sich bewegte. Das war nicht gut, oder? Scheiße, er wusste nicht mal mehr …
Er hatte nicht vor zu weinen. Wollte er nicht. Er musste einfach nur hier raus. Jetzt sofort.
Lane zog sein Hemd und seine Schuhe an, wischte sich mit den Händen über das Gesicht und schlüpfte nach draußen.
Im Haus war es still. Lane bewegte sich vorsichtig auf die Treppe zu und ging sie hinunter. Seine Gummisohlen quietschten. Er bewegte sich durch das Foyer auf die Eingangstür zu.
„Landon.“
Lane drehte sich um, sein Herz raste.
Acton lächelte. Im Bademantel sah er genauso souverän aus wie im Smoking. „Du gehst, ohne dich zu verabschieden?“
„Ähm“, sagte Lane und errötete.
„Komm erst mal frühstücken, hmmm?“
Lane drehte den Kopf und schaute auf die Haustür. Er glaubte nicht, dass er etwas essen konnte. Er fühlte sich immer noch übel und unkoordiniert.
Acton lachte.
„Was ist so lustig?“, fragte Lane, wobei seine Stimme brach.
„Du bist es. Du tust so, als ob du irgendwo anders hinmüsstest.“ Es lag etwas entschieden Unfreundliches in Actons Stimme.
„Ist ja auch so“, sagte Lane. Er wohnte in einem dreckigen Motel in einer Gegend, die so beschissen war, dass sogar die Crack-Dealer ihre Autotüren verschlossen, wenn sie dort durchfuhren, und er hatte noch sechs Dollar und fünfundsiebzig Cent in seiner Brieftasche. Wem wollte er eigentlich was vormachen? Acton hatte recht.
Er war wegen Actons Hilfe hergekommen, und Acton hatte ihn betrunken gemacht und gefickt.
Nein. Er hatte zu viel getrunken und sie hatten gefickt. Lane war genauso ein Teil davon wie Acton.
Scham wallte in ihm auf. Ein Teil des Reizes der Fantasien über Acton, als er jünger war, war das Wissen, dass nie etwas passieren würde. Acton war zu alt. Und er war ein Freund der Familie, praktisch ein Onkel für Lane. Jetzt, wo Lane diese Teenager-Fantasie auslebte, fühlte es sich nicht richtig an.
Du wusstest es. Das letzte Mal, als ihr zusammen wart, wäre fast etwas passiert. Du wusstest, wenn du gestern Abend herkämst … Du hofftest …
„Ich gehe“, sagte Lane etwas fester.
„Zwei Millionen“, sagte Acton, sein Lächeln verschwunden.
Lane beobachtete ihn misstrauisch.
„Zwei Millionen“, wiederholte Acton. „So viel habe ich investiert. So viel haben mir deine Eltern gestohlen.“
„Es tut mir leid“, flüsterte Lane. Sein Magen schmerzte. „Das wird es – die Anwälte klären das.“
„Halte durch, Kleiner.“
„Wertlos.“ Acton sah ihn von oben bis unten an. „So wird es ablaufen, Landon. Du willst meine Hilfe? Du wirst deinen Arsch wieder zu mir nach oben bewegen und mir zeigen, wie leid es dir tut.“
„N-nein, ich –“
„Unterbrich mich nicht.“ Acton lächelte, als Lane einen Blick zur Tür warf. „Nicht, wenn ich dir einen Gefallen tue. Geh nach oben, Landon.“
Lane schluckte und klemmte die Hände in die Taschen seiner Jeans. „Das möchte ich nicht tun.“
„Willst du nicht? Du warst gestern Abend eine schwanzhungrige Hure. Du hast den Fotografen zu einem flotten Dreier eingeladen!“
Lane zuckte zusammen. In Actons Ausdruck lag eine Kälte, die Lane noch nie gesehen hatte. Das war nicht richtig. In seinen Fantasien war Acton befehlend gewesen. In seinen Fantasien hatte Acton gesagt: „Komm her, Landon.“ Er hatte gesagt: „Knie nieder und öffne deinen Mund, Landon.“ Er hatte gesagt: „Mach dich feucht für mich, Landon.“ Er hatte „Hure“ gesagt.
Das Wort in echt zu hören, fühlte sich nicht so an. Es gab eine seltsame Diskrepanz zwischen Lanes Fantasien und der Realität, wie bei einem synchronisierten Film, wo die Worte nicht ganz zu den Mündern passten. Als würde er versuchen, es zu ignorieren, und hoffen, dass sie sich bald wieder synchronisieren würden. Er hatte sich Actons Kälte nicht vorstellen können, diesen Ausdruck, der so sehr nach Hass aussah. Was auch immer zwischen ihm und Acton vorgefallen war, er wollte, dass Acton ihn mochte, sich um ihn sorgte. Ihm helfen.
Was dumm war. Man fantasierte nicht ewig davon, jemandes dreckige kleine Schlampe zu sein, und regte sich dann auf, wenn er einen wie eine behandelte.
„Du …“ hast mich ausgenutzt? Nicht, wenn Lane nach einem weiteren Drink gefragt hätte. „Du hast mich gefickt“, flüsterte er.
„Und du hast es verdammt noch mal geliebt.“ Acton verengte die Augen.
Hatte er das? Eine Spirale der Hitze entrollte sich in Lanes Eingeweiden. Vielleicht hatte