Ein guter Junge. Lisa Henry
die inkontinenten, die Herzwurm-positiven, die Diabetiker … Breezer war nicht schlecht, und Shilah war irgendwie süß, aber allein der Anblick der beiden kläffenden Terrier ließ Derek erschaudern. Einem lief ein brauner Schleimstreifen aus dem Auge.
„Verdammt, meine Augen!“, rief jemand aus der Küche.
Mr Zimmerman. Der Ara aus der Hölle. Sein Vorbesitzer, nach dem der Vogel benannt war, war ein alter Mann mit unzähligen medizinischen Problemen und einem Mundwerk wie ein Seemann. Der Papagei fluchte abwechselnd und klagte über Colitis ulcerosa.
„Ich bins, Mr Zimmerman“, rief Derek.
„Ich bins, Mr Zimmerman“, wiederholte der Vogel.
„Lass uns hinten rausgehen“, sagte Christy. „Ich stelle dir deine Fotomodelle vor.“
„Scheiß drauf, Baby“, rief Mr Zimmerman. „Scheiß drauf.“
Christy und Derek gingen raus zu den Zwingern. Sie kamen an den Schweinen vorbei, Nari und Elle, die fröhlich im Hinterhof schnüffelten. Die Schweine erspähten Christy und trabten ihr hinterher.
Die Kreaturen, die Christy aus dem Tierheim mitgebracht hatte, waren schlimmer, als Derek sich hätte vorstellen können.
„Hat dieser Hund drei Ohren?“, fragte er und starrte durch den Maschendrahtzaun auf einen Hund, der auf der Seite lag und die roten Augen halb geöffnet hatte. Sein linkes Ohr war gegabelt wie die Zunge einer Schlange.
„Das Ohr wurde in zwei Hälften gerissen und verheilte gespalten.“
Im nächsten Käfig lag ein kleiner grauer drahthaariger Hund, dem die Zunge seitlich aus dem Maul hing und dem die Haare stellenweise ausfielen.
„Ich hoffe, du weißt, dass das nicht dazu führt, dass die Leute ins Tierheim strömen.“
„Das sind die, die gezeigt werden müssen.“
„Nein. Zeig den Leuten die niedlichen auf den Fotos. Lock sie mit Schönheit, und wenn sie dann ins Tierheim kommen, werden sie die Hässlichen treffen und sich verlieben.“
Sie schlug ihm mit dem Handrücken auf den Arm. „Du bist so ein Geschäftsmann.“
„Ich bin ein Künstler.“
„Du bist ein Scheißkerl.“
„Das sagt Mr Zimmerman auch.“
„Ich weiß. Ich habe zu viel Zeit in seiner Nähe verbracht.“
„Wer ist das?“, fragte Derek und ging zum letzten Käfig, wo ein mittelgroßer Hund mit kurzen goldenen Haaren mit dem Rücken zu ihnen saß.
„Andy. Andy hat es nicht so mit Menschen. Aber ich habe mit ihm gearbeitet. Sieh dir das an.“
Christy zog einen Milk-Bone aus ihrer Tasche und setzte sich gegen die Zwingertür, mit dem Rücken zu dem Hund. Sie hielt das Leckerli hoch, schaute aber nicht in den Käfig.
Der Hund saß weiterhin mit dem Gesicht zur Rückwand, aber Derek sah, wie seine Ohren zuckten. Nach einem Moment stand er auf, drehte sich um und machte zwei zaghafte Schritte auf die Vorderseite des Käfigs zu. Dann legte er sich hin, die Schnauze zwischen seinen Pfoten. Eine Minute später machte er zwei weitere Schritte.
„Näher wird er nicht kommen“, sagte Christy und ließ das Leckerli durch das Kettengitter fallen. „Und er wird es erst fressen, wenn ich weg bin. Er will nicht, dass jemand weiß, dass er mir insgeheim ein bisschen vertraut. Aber er mag die Schweine. Sie kommen heran und berühren seine Nase mit ihren.“
Sie sprachen eine Weile über die Logistik des Shootings, dann kehrten sie zum Haus zurück.
„Du wirst sie wunderschön aussehen lassen“, sagte Christy. „Das sind sie ja sowieso.“
„Schön ist übertrieben. Ruf Mom an, wenn du Zeit hast.“
„Oh Mann. Ich habe keine drei Stunden Zeit zum Quatschen.“
„Sie versucht, mich mit Margies Sohn zu verkuppeln. Sie glaubt, er steht auf Spanking.“
Christy rollte mit den Augen. „Gott. Seine Zähne sind riesig.“
„Wie kannst du die Schönheit in einem dreiohrigen Hund sehen, aber nicht in einem Typen mit großen Zähnen?“
„Hunde sind cool. Menschen sabbern.“
„Nur wenn man sie knebelt.“
„Ekelhaft. Beweg deinen perversen Arsch zur Arbeit.“
„Verdammt seien diese Hüften!“, schrie Mr Zimmerman.
„Auf Wiedersehen, Mr Zimmerman“, rief Derek.
„Früher habe ich mich gebeugt wie eine vietnamesische Nutte“, sagte Mr Zimmerman.
„Das wirst du wieder. Mach weiter mit deinem Yoga.“
„Scheiß drauf, Baby.“
Derek ging.
***
Derek saß an seinem Schreibtisch und blätterte in den vierhundertsechsunddreißig Fotos, die er bei der Spendenaktion gemacht hatte. Am Ende des Flurs hörte er Jodie, die Empfangsdame, eine CD mit Billie-Holiday-Remixen abspielen.
Reiche Leute reden. Reiche Leute, die trinken. Reiche Leute, die sich darüber unterhielten, wie verdammt reich sie waren – oder wie schlecht es ihnen seit dem Moredock-Skandal ging.
Lippenstift. Manschettenknöpfe. Kristall und Kaviar.
Es gab ein paar Fotos, von denen er wusste, dass die Zeitungen sie aufgreifen würden. Und noch mehr, die in sein Portfolio auf der Website passen würden. Er sortierte die aus, die er nicht an Wagner oder Kim Garner von der Belleview Gazette schicken würde.
Er legte die Stirn auf seinen Schreibtisch. Er fühlte sich fast verkatert, obwohl er auf der Party gar nicht so viel getrunken hatte. Es waren einfach ein paar beschissene Tage gewesen, und er konnte sich nicht erklären, warum.
Das hier war besser als ein Kabinenjob. Es war, was es war.
Es war keine hohe Kunst, aber es erlaubte ihm kreativen Ausdruck. Er konnte seine Zeit selbst einteilen. Leute treffen und interessante Orte erkunden.
Und absolut keinen Profit machen.
Na gut, er machte Gewinn. Aber es war nicht viel. Nicht die Menge an Geld, die jemand, der auf die Vierzig zugeht, verdienen sollte. Und da Magic Moredock keine Anzeichen zeigte, die fünfzehn Riesen, die er investiert hatte, wieder auftauchen zu lassen … könnte es Ärger geben. Die Art von Ärger, an die Derek jetzt nicht denken wollte.
Gott, Derek hasste die Moredocks. Er würde solche Leute nie verstehen – Leute, die so viel hatten, und doch war es nicht genug. Sie mussten auch von allen anderen nehmen.
Leute, die in Ungnade fallen konnten und trotzdem auf eine Party gingen und mit dem Gastgeber herumhurten, als wären sie immer noch verdammt heiß.
In einer weiteren Stunde würde er mit Ferg und Brin zu Mittag essen, die beide über ein stabiles Einkommen verfügten und in ihrer Beziehung ekelerregend glücklich waren. Sie würden ihn aufmuntern und ihn in einen Club einladen. Nur konnte er in letzter Zeit in keinen Club gehen, ohne sich vorzustellen, wie ein Außenstehender ihn sehen würde – zu alt, um dort zu sein, zu steif auf der Tanzfläche, dunkle Ringe unter seinen Augen.
Hinter dem Browser, in dem er die Fotos geöffnet hatte, sah er eine neue Nachricht in seinem Posteingang erscheinen.
Nicht nachsehen. Arbeite weiter. In einer halben Stunde wird sie immer noch da sein.
Er minimierte den Fotobetrachter und checkte die E-Mail. Denn scheiß drauf, Baby.
Es war ein Update von BoundLove.com, einer BDSM-Kontaktanzeigen-Website, auf der er seit zwei Jahren ein stagnierendes Profil hatte. Er hatte eine neue Nachricht.
Er konnte sich nicht daran erinnern,