RAG MEN. Rocky Alexander
er seinen Weg nach Osten auf dem Bürgersteig fortsetzte, staunte er über verlassene Lebensmittelgeschäfte, Fastfood-Tempel sowie verschiedene andere Läden und Bürogebäude, welche die Einbahnstraße flankierten. Hier und dort lagen Glasscherben, Graffiti zierten die Mauern mehrerer Gebäude – Parolen wie VERTRAUT JESUS oder DAS JÜNGSTE GERICHT NAHT neben diversen Gang-Erkennungssymbolen. Manchmal fuhren auch Autos vorüber, also rang sich Rooster nach einer Weile dazu durch, den Daumen auszustrecken in der Hoffnung, jemand sei so töricht und nehme ihn mit, doch als er an einer Kreuzung einen Polizeiwagen entdeckte, sah er ein, dass Trampen vielleicht doch eher abträglich war, wenn er vermeiden wollte, Gesetzeshüter auf den Plan zu rufen, und ärgerte sich über sich selbst, weil er nicht von vornherein daran gedacht hatte. Zum Glück bemerkte der Cop ihn nicht.
Mitunter begegnete er dem einen oder anderen Passanten. Einige trugen Mundschutz, und die meisten machten einen Bogen im sicheren Abstand um ihn. An der Mauer eines Kaffeehauses saß ein alter Ureinwohner mit langem, grauem Haar in Armeejacke und blauer Jeans. Er hielt sich ein Pappschild vor die Brust, auf dem in fetten, schwarzen Lettern GOTT WIRD EUCH NICHT RETTEN stand. Rooster lachte, zog einen Stoß Scheine aus seiner Hosentasche und warf ihm einen zerknitterten Fünfdollarschein zu. »Für dich, alter Mann. Du bist wahrscheinlich die aufrichtigste Haut, die mir seit langem untergekommen ist.«
Weiter unten auf der Straße stieß er auf drei Schwarze in Baggypants mit übergroßen, schwarzen Mänteln. Einer hielt einen imposanten, blaugrauen Pitbull an einer Leine. Als Rooster näherkam, richteten sie sich alle auf und drückten die Brust heraus. »Yo, Mann. Was hast du in den Säcken?«, fragte der mit dem Hund.
»Nichts, worüber du dir Gedanken machen musst«, entgegnete Rooster.
Die drei gingen auseinander und bauten sich vor ihm auf.
»Ich hab dich was gefragt, Blödmann. Was zum Henker hast du in den Säcken?«
»Und ich hab dir eine Antwort gegeben … Blödmann. Vielleicht solltest du dir das Schmalz aus den Ohren kratzen, damit du besser hörst.«
Die Drei machten so große Augen, dass man glauben mochte, sie fielen ihnen gleich aus dem Kopf. Der Hundehalter bekam den Mund nicht mehr zu und fing an zu zucken beziehungsweise herumzufuchteln, um seiner Wut Ausdruck zu verleihen. »Motherfucker! Alter, ich zähl jetzt bis drei – ach nein, scheiß drauf: Ich zähl bis zwei, dann gibst du mir die Säcke, oder ich hetze dir meine Dreckstöle auf den Hals.« Er klopfte dem Hund auf den Rücken und rief: »Fass, Lotto!«
Lotto machte einen Satz nach vorn, bis ihn die Leine zurückhielt, bleckte die Zähne und bellte laut.
»Eins, Motherfucker«, begann der Mann.
Rooster blieb gelassen. »Wenn du den Hund auf mich loslässt, zücke ich meine Waffe und erschieße euch alle drei, bevor er es schafft, mich zu beißen.«
»Bullshit, Reggie«, sagte einer der anderen und warf die Arme hoch. »Wär der Typ bewaffnet, hätte er seine Knarre schon längst gezogen.«
Rooster suchte Reggies Blick. »Ich weiß, was du denkst, Sportsfreund – dass dieses abgerissene Weißbrot blufft. Aber lass dir mal eines durch den Kopf gehen: Falls ich nicht bluffe, stirbst du gleich hier auf dem Gehsteig in dieser gottverlassenen Geisterstadt einen langsamen, grausamen Tod, weil ich dir die Klöten wegschießen werde. Willst du das wirklich riskieren, um zu erfahren, was in den Säcken steckt? Sie könnten voller Schmutzwäsche sein, wer weiß?«
»Der Wichser hält sich für Clint Eastwood«, höhnte das Großmaul links neben Reggie. »Motherfucking Dirty Harry. Alter, du bist nicht Clint Eastwood, sondern nur ein kleiner Fisch ohne Arsch in der Hose. Hättest du Klamotten in den Säcken, würdest du dich nicht dagegen wehren, sie abzugeben.«
»Also, Einstein«, erwiderte Rooster, »eigentlich habe ich mich noch überhaupt nicht gegen irgendetwas gewehrt, aber wenn ihr euren Hund nicht zurückhaltet und euch alle schleunigst verpisst, werdet ihr erfahren, wie weit ich zu gehen bereit bin.«
Reggie blieb ruhig stehen und sagte nichts, während er die Leine fest in der Rechten hielt. Rooster wusste, dass der Mann hin- und hergerissen war: Stolz gegen Überlebensinstinkt. Der Hund sprang immer wieder nach vorne und knurrte. Der Schwarze rechts neben Reggie schaute hibbelig zwischen Rooster und seinem Komplizen hin und her, dann hob dieser trotzig sein Kinn und bemühte ein schiefes Lächeln. »Zwei, Motherfucker.«
Damit ließ er die Leine los.
Das große Tier preschte vorwärts wie ein Rennpferd aus der Startbox. Rooster ließ seine Säcke fallen, stellte sich breitbeinig auf, um festen Tritt zu haben, und streckte den linken Arm nach vorne aus. Lotto zögerte kurz, bevor er sich auf Geheiß seines Besitzers in dem Arm verbiss. Rooster zuckte zusammen, als sich die Zähne knapp über dem Handgelenk ins Fleisch bohrten. Er schob die Rechte unter seine Jacke und streifte die Magnum gerade mit den Fingerspitzen, als ihn Lotto aus dem Gleichgewicht brachte, sodass er gezwungen war, den linken Arm festzuhalten, um dem heftigen Zerren etwas entgegenzusetzen.
»Richtig so, fass ihn, Lotto!«, schrie Reggie.
Auf einmal fuhr ein roter Honda Civic heran, bremste bis auf Schritttempo ab und beschleunigte wieder. »Oh Shit, Reggie«, warf einer der beiden anderen ein. »Wir müssen abhauen, diese Deppen rufen bestimmt die Bullen.«
Als Rooster hörte, dass irgendetwas zerriss, hoffte er, dass es nicht seine Haut sei. Jedenfalls löste sich ein Stück des dicken Stoffs an seinem Jackenärmel, und er taumelte zur Seite, da Lotto den Halt verlor. Allerdings griff der Hund abermals an und fasste ihn an einer anderen Stelle weiter oben am Unterarm, noch ehe Rooster bemerkte, dass er frei war. Das Tier riss den Kopf herum, als schüttle es einen toten Hasen, und zog ihn zurück, wobei sein Hals federte wie ein Maschinenkolben. Mit aller Kraft, die er aufbringen konnte, drückte Rooster den Rücken durch und hob den Hund gerade so weit hoch, dass sich die Vorderpfoten vom Boden lösten. Dann langte er rasch unter seine Jacke – und diesmal gelang es ihm, den Griff seiner Magnum zu packen.
Im Nu war Reggie zur Stelle und versuchte, Lottos Kiefer mit den Händen auseinanderzuziehen, während Einstein an den Hinterläufen zog. Am Rande seines Sichtfeldes nahm Rooster wahr, wie der dritte die Säcke nahm, für die das Trio offensichtlich zu sterben bereit war. Dann brauste ein Motor auf, Druckluftbremsen ächzten und quietschten: Ein Schlepper mit ausklappbarer Winde auf der Ladefläche fuhr am Bordstein vor. Zwei Männer mit weißen Gesichtsmasken sprangen heraus und fragten, ob sie irgendwie behilflich sein könnten, als Rooster Reggie den Lauf des .357er in den Schritt schob und abdrückte.
6
Nachdem Mickey wieder aufgebrochen war, nahm Ross zwei große Seesäcke aus dem Lagerraum und warf sie in seinen Van. Er schloss den Eingang zum Studio ab, stieg ein und setzte gerade auf dem Parkplatz zurück, als er Andre Wallace auf dem Fahrrad kommen sah.
»Hey, Mann«, rief Andre freudig. »Was geht?«
»Ich hab gerade zu tun, Dre.«
»Ach jetzt komm schon, ich muss mit dir sprechen.«
Ross seufzte. »Bist du krank? Fühlst du dich in irgendeiner Weise schlecht?«
»Nein, überhaupt nicht, mir geht's prima.«
»Alles klar, dann leg dein Rad in den Kofferraum und steig ein.«
Andre wuchtete sein Bike hinten auf den Van. Nachdem er sich zu Ross gesellt und angeschnallt hatte, legte dieser den Rückwärtsgang ein und fuhr auf die Straße.
»Wohin fährst du denn?«
»Ich muss noch kurz nach Hause«, antwortete Ross, »und ein paar Sachen mitnehmen.«
»Öffnest du den Club wieder?«
»Nein, so bald nicht.«
»Öffnest du ihn überhaupt jemals wieder?«
»Warum fragst du? Bist du so scharf drauf, abermals Fenster zu putzen und Klos zu schrubben?«
»Das hast du schon 'ne ganze Woche lang nicht gemacht, oder?«, erwiderte Andre völlig nüchtern. »Wahrscheinlich hätten sie