Ein guter Junge. Lisa Henry
spielten; es ging um das Vertrauen, das sie teilten. Ihnen in einer Szene zuzusehen, würde ihm nur zeigen, was er vermisste. Es war schon schlimm genug, ihnen beim Mittagessen zuzusehen.
„Das verstehe ich.“ Christy seufzte. „Na ja, nicht das mit dem Voyeur, sondern das mit dem dritten Rad am Wagen. Wenn ich den Richtigen finde, schaue ich, ob er einen schwulen, devoten Bruder hat, okay?“
„Klar.“ Derek lächelte. „Wie läuft die Suche?“
„Letzte Woche hat Alison versucht, mich mit ihrem Cousin zu verkuppeln.“ Christy schnaubte. „Es hat sich herausgestellt, dass er allergisch gegen Hunde ist. Was solls?“
Derek lachte.
„Hey, ich muss los“, sagte Christy. „Passt dir Mittwochabend?“
„Kein Problem“, sagte Derek. Er grinste über die Seiten auf seinem Schreibtisch. „Bring Wein mit, und lass die Verrückten bei dir zu Hause.“
„Halt die Klappe“, sagte Christy. „Bye.“
„Bye.“ Derek beendete das Gespräch. Mit Schmollen über sein Liebesleben, oder das Fehlen eines solchen, konnte er die Rechnungen nicht bezahlen, und davon gab es immer mehr, sobald er sich umdrehte. Und er musste immer noch die schlechten Fotos von den guten aussortieren, die er bei Acton Wagners Benefizveranstaltung gemacht hatte, für was auch immer sich die modischen Reichen diese Saison interessierten.
Er würde sich ein paar Fotos für die Gesellschaftsseiten der Lokalzeitung schnappen und sie per E-Mail verschicken. Über gesellschaftliche Ereignisse wie Wagners Benefizveranstaltungen zu berichten, brachte nicht viel Geld ein, aber es war gute Werbung für das Studio. Der einzige Nachteil in letzter Zeit war, die Lokalzeitung zu kaufen, um zu sehen, wie seine Bilder aussahen. Es war unmöglich, die Zeitung in die Hand zu nehmen, ohne die fortlaufende Saga des Moredock-Skandals zu lesen: das obligatorische Foto von Laura Moredock in einem orangefarbenen Gefängnisoverall, Spekulationen darüber, wo Stephen Moredock war und was vor sich ging, und eine Erinnerung, dass Landon Moredock den Behörden bei ihren Ermittlungen half.
Die ganze Welt wusste, was das bedeutete. Er wusste, wo das Geld war.
Derek fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis das Kind ein Wiedersehen mit Mami im Gerichtssaal haben würde.
Derek nahm die Speicherkarte aus seiner Brieftasche und ging ins Wohnzimmer. Er schaltete seinen Computer ein und legte die Speicherkarte ein. Er sagte sich, dass er es nicht tun würde, aber plötzlich blätterte er zu diesem Foto.
Landon Moredock lag mit dem Rücken auf dem Schreibtisch, die Flächen seines Körpers in goldenes Lampenlicht getaucht. Das Licht beleuchtete die Winkel seiner Wangenknochen und seines Kiefers. Es leuchtete auf seinen geschürzten Lippen.
Himmel, das Foto war etwas anderes. Derek hatte eine brillante Aufnahme hinbekommen. Es war die Art von Aufnahme, die in eine Galerie gehörte. Eine gute Aufnahme verrät etwas über das Motiv, hatte Dereks Kunstlehrer an der Highschool gesagt. Derek war sich nicht sicher, was diese Aufnahme über Landon Moredock verriet. Wahrscheinlich verriet es mehr über Derek. Er betrachtete das Foto und sah, was er sehen wollte: Verletzlichkeit. Die Kamera hatte einen in der Zeit eingefrorenen Moment eingefangen, aber das war trügerisch. Der Junge hatte keine Ahnung, in was für Schwierigkeiten er steckte. Oder es war ihm egal.
Was für einen Ärger er anderen Leuten eingebrockt hatte.
Scheiße, warum so tun, als wäre es nichts Persönliches?
Verwöhnter, kleiner, reicher Scheißkerl.
Die Moredocks hatten eine Menge Zeit in Belleview verbracht. Jeden Sommer in den mindestens letzten fünfzehn Jahren. Sie waren keine Einheimischen, aber im Gegensatz zu vielen Sommergästen hatten sie sich nicht abgekapselt. Die Leute hatten Laura und Stephen Moredock gemocht. Sie hatten sich in der Gemeinde viel Vertrauen erarbeitet, was wohl sehr praktisch war, wenn man vorhatte, einen Haufen Leute zu betrügen.
Seine Wut war, genau wie seine Eifersucht, keine Emotion, die Derek mochte, aber es war genauso verdammt schwer, sie zu ignorieren. Okay, er war also nicht völlig ruiniert. Es waren 15.000 Dollar, was im Großen und Ganzen nicht viel war. Es war nicht mal ein neues Auto. Für viele Leute waren das Peanuts, oder? Landon Moredock hatte sicher schon Essen gegessen, das mehr kostete als Dereks ganzer Notgroschen.
Aber dieser Gedanke half nicht, seine Wut zu zerstreuen, sondern machte sie nur noch größer. Fünfzehntausend waren nichts für Leute wie die Moredocks und wahrscheinlich nichts für viele andere Investoren, aber für Derek machte es einen großen Unterschied.
Er runzelte die Stirn.
Er war nicht leichtsinnig gewesen. Jede Investition war von Natur aus riskant, und wenn die Märkte zusammengebrochen wären und er alles verloren hätte, hätte Derek es vielleicht mit einem Schulterzucken abtun können. Er hatte seine Hausaufgaben gemacht. Er hatte die Geschichte der Moredocks überprüft. Er hatte sich unabhängigen finanziellen Rat eingeholt. Also ja, er kannte die Risiken. Was er nicht gewusst hatte, war, dass er ausgeraubt wurde.
Magic Moredock und ihr vermisster Scheiß-Ehemann und ihr schlampiger Scheiß-Sohn.
Es würde der ganzen Familie recht geschehen, wenn Derek das Foto an eine Boulevardzeitung verkaufen würde. Hatte er nicht das Recht zu versuchen, seinen Verlust wiedergutzumachen? Derek hatte sich eingeredet, dass er nie zum Paparazzo werden würde – nicht, dass Belleview Heights von Berühmtheiten überquoll –, aber er konnte es immer anonym verkaufen. Für wie viel könnte er so ein Bild verkaufen? Fünf Riesen? Zehn? Mehr? Derek hatte keine Ahnung.
Genug, um einen Unterschied zu machen, wahrscheinlich.
Er seufzte.
Was hatte er zu Brin beim Mittagessen gesagt? Es ging um das Prinzip, nicht um das Geld. Wenn er das Bild verkaufte, wäre er nicht besser als das Motiv.
„Ruiniere ihn“, hatte Brin beim Mittagessen gesagt, aber Derek wollte ihn nur anfassen.
„Du solltest es einfach tun.“
Wäre es der Landon Moredock von diesem Foto gewesen, der das gesagt hatte, und nicht der betrunkene, nuttige Landon Moredock, hätte Derek auf ihn gehört. Wäre es dieser Junge gewesen und nur sie beide, wäre Derek nicht weggelaufen. Er wäre in den Raum gegangen und hätte dem Jungen alles gegeben, von dem er nicht mal wusste, dass er es brauchte.
Jede einzelne Sache.
Zu schade, dass es diesen Jungen nicht gab.
Derek ging zum Kühlschrank, öffnete eine Flasche Wein und fand einen Plastikbecher. Er trug den Becher und die Flasche zurück zum Computer. Zurück zu diesem Foto von Landon Moredock, und studierte es, während er trank.
***
Bis zu allem, was mit seinen Eltern passiert war, war Lane noch nie in einer Polizeistation gewesen. Jetzt kannte er den Verhörraum B im Schlaf, von der wasserbefleckten Deckenplatte in der Ecke über das dunkle Glasfenster, bei dem er sich immer fragte, wer ihn hindurch beobachtete, bis hin zu den fleckigen Linoleumfliesen auf dem Boden. Vielleicht gab es keinen Befragungsraum A, oder vielleicht war das FBI einfach daran gewöhnt, diesen Raum zu requirieren.
An diesem Abend saß das FBI, in Form von Agent Boyne, einfach da. Eigentlich saß er auf Lanes Seite des Tisches mit ihm, wie ein Anwalt oder ein Fürsprecher. Ihnen gegenüber saßen die beiden örtlichen Detectives, deren Namen Lane bereits vergessen hatte: Schnauzbart und Bierbauch.
Der Kaffee, den sie ihm gegeben hatten, war kalt geworden. Lane hatte anfangs versucht, etwas zu trinken, aber seine Hand hatte gezittert und er hatte ihn verschüttet und dann dumm ausgesehen, als er sich zu sehr entschuldigt hatte.
„Du bist bei Wagner geblieben für …“ Schnauzbart schaute auf seine Notizen. „Eine Woche lang. Ist das richtig?“
„Fünf Tage.“
Es sollte eine Woche sein.
„Was soll ich dafür tun?“
Actons