Ein guter Junge. Lisa Henry
Moredock?“, fragte einer von ihnen.
Im ersten Moment dachte er, sie seien hier, um ihn zu verhaften. Sein Herz raste, und er konnte nur nicken.
Derjenige mit dem Hängebauch sah fast gelangweilt aus. „Wir möchten, dass Sie mit aufs Revier kommen und eine Aussage über Acton Wagner machen.“
Lane verstand nicht. Er hatte keine Anzeige erstattet. Hatte Acton es jemandem erzählt? Hatte jemand sie gesehen? Gott, dieser Blowjob in der Küche, als er das Summen der Heckenschere direkt neben dem Fenster gehört hatte. Hatte der Gärtner es gesehen? Aber seit wann war ein Blowjob gegen das Gesetz?
„Ich weiß nicht …“, begann er. „Ähm, worüber?“
Plötzlich sah Bierbauch nicht mehr gelangweilt aus. Wenn überhaupt, dann sah er unbeholfen aus. Er räusperte sich. „Acton Wagner ist tot. Selbst zugefügte Schusswunde. Ich brauche Ihre Aussage.“
Lane kämpfte gegen eine plötzliche Welle von Schwindelgefühl an.
Tot. Oh Gott.
Die Detectives starrten ihn an.
Okay, okay.
„Ich, ähm, ich ziehe meine Schuhe an“, sagte er zu den Polizisten, obwohl er ihnen eigentlich sagen wollte, dass alles seine Schuld war.
***
Derek schloss sein Studio um sechs Uhr ab.
Das Studio befand sich in Belleview. Das Gebäude war in Ordnung, die Miete war angemessen, und die Lage – drei Türen von einem Brautmodengeschäft entfernt – war ideal.
In der Highschool, als Derek sich zum ersten Mal für die Fotografie interessiert hatte, war die Vorstellung, eines Tages ein professioneller Fotograf zu sein, glamourös gewesen. Man musste sich nur überlegen, welche Art von Fotograf man sein wollte, hatte Derek gedacht: Der Typ, dessen einziger Schutz in einem Kriegsgebiet eine Splitterschutzweste und ein Presseausweis war, oder der Typ, der spröde, rehäugige, androgyne Models „Darling“ nannte und später von ihren dünnen Ärschen Koks abzog.
Erst viel später fiel Derek auf, dass die meisten Fotografen genau wie alle anderen auf der Welt waren. Sie erschienen jeden Tag zur Arbeit, erledigten ihren Job kompetent und entschieden, welche Rechnungen jetzt bezahlt werden mussten und welche auf den nächsten Monat verschoben werden konnten. Er hatte die Augen offen gehabt, als er seinen Kabinenjob hingeworfen hatte. Er hatte gewusst, dass es nicht glamourös sein würde, aber er war sein eigener Chef. Und das war verdammt viel wichtiger als Glamour.
Die fünfzehnminütige Fahrt war auch ganz nett.
Als Derek genau achtzehn Minuten später nach Hause kam – er hatte eine rote Ampel auf der Maple Avenue erwischt –, lag ein gelber Umschlag in seinem Briefkasten. Auf der Außenseite war in Christys grässlicher Handschrift „Ideen für den Kalender“ gekritzelt.
Derek ging hinein und öffnete ihn.
„Heilige Scheiße“, murmelte er, als er den Inhalt des Umschlags auf seiner Küchenbank ausbreitete. Christys Notizen, komplett mit Illustrationen, sahen eher wie die Art von Verrücktheit aus, die man in Horrorfilmen an den Kellerwänden von Serienkillerhäusern sah. Das Einzige, was fehlte, war die gruselige Sammlung von kopflosen Puppen.
Derek blätterte einen Moment lang durch die Seiten, dann zog er sein Handy aus der Tasche und wählte Christys Nummer. Sie nahm nach dem dritten Klingeln ab.
„Was gibts?“
„Okay, das sind mindestens dreiundzwanzig Vorschläge.“
Sie hatte sie nummeriert. Einige hatten Unterabschnitte. Und Aufzählungspunkte.
„Gefallen sie dir?“
„Ein Jahr hat zwölf Monate, nicht dreiundzwanzig“, sagte Derek.
„Ist das ein Scherz?“, knurrte Christy.
„Ich weiß es nicht einmal mehr.“
„Nun, du musst nicht alle meine Ideen verwenden“, sagte sie.
„Ich bin mir nicht sicher, ob ich das könnte.“
Auf einem Stück Papier stand nur Steampunk geschrieben. Das Wort war zweimal unterstrichen worden. Derek konnte das plötzliche Bild des dreiohrigen Hundes mit der Fliegerbrille nicht abschütteln.
Christy schnaufte.
„Wie viel Kaffee hattest du vor deiner Brainstorming-Sitzung? Oder war es Crack?“
„Halt die Klappe!“
Derek lachte.
„Wie war das Mittagessen mit den Jungs?“
„Gut. Ferg ist gut, und Brin ist …“ Eine paisleygemusterte Vera-Bradley-Razzleberry-Explosion begeisterter Zickigkeit? Das Wunderkind des improvisierten Burrito-Puppenspiels? Derek hatte keine Worte.
„Brin ist Brin?“, schlug Christy vor.
„Genau.“ Derek kramte seine Brieftasche aus der Tasche seiner Jeans und warf sie auf die Bank. „Aber hör mal, wenn du dich wirklich treffen willst, um über Ideen für den Kalender zu sprechen, bin ich dafür zu haben."
„Wann?“
„Mein Wochenende ist ausgebucht, aber mir passt jeder Abend in dieser Woche.“
„Ooh“, stichelte Christy. „Heißes Date, alter Mann?“
Derek schnitt eine Grimasse. Siebenunddreißig war doch nicht alt, oder? Außer, dass es fast vierzig war, und schwule Vierzig, wie Brin sagte, waren wie heterosexuelle Sechzig. Der Witz ging ein bisschen zu nahe, um ihn zu trösten.
„Bar Mitzvah“, sagte er und wies den Köder zurück. „Und eine Verlobungsfeier.“
„Die Leute buchen Fotografen für Verlobungspartys?“
„Diese Leute schon“, sagte Derek.
„Also kein heißes Date? Wann warst du das letzte Mal in einem Club?“
„In welchem Club?“
„Der, in den du immer gingst“, sagte Christy. „Mit Ferg und Brin. Und dem Auspeitschen. Du weißt, welchen ich meine.“
„Ich weiß, welchen“, sagte Derek. Er streckte die Hand aus und fuhr mit den Fingern über das glatte Leder seiner Brieftasche. Er bildete sich ein, dass er die Kamerakarte darin fühlen konnte. Sie zog seine Berührung an. Wie lange war es her, dass er wirklich Kontakt zu einem Sub gehabt hatte? Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal jemanden getroffen hatte, der ihn mit der gleichen Sehnsucht ansah, die seine Kamera auf Landon Moredocks Gesicht eingefangen hatte. Eine zufällige Aufnahme, aber verdammt, dieses Gesicht. Diese Lippen. Dereks Fingerspitzen strichen über das Leder seiner Brieftasche.
„Wie lange?“, fragte Christy.
„Eine Weile.“ Derek dachte an Ferg und Brin. Das Mittagessen mit den Jungs heiterte ihn immer auf, aber er war schon ewig nicht mehr mit ihnen in einem Club gewesen. Selbst beim Mittagessen hatten sie nur Augen füreinander gehabt. In einer Clubszene war es noch schlimmer. Es war nicht ihre Schuld, dass ihr Tunnelblick Derek ausschloss. Es war nicht ihre Schuld, dass er eifersüchtig auf die Verbindung war, die sie teilten. „Weißt du, was ein drittes Rad in einem Club wie diesem ist?“
„Was?“
„Ein Voyeur“, sagte Derek. „Was nicht wirklich mein Ding ist.“
Ein Teil seiner Gedanken wanderte zu dem Foto von Landon Moredock. An Landon auf dem Schreibtisch in Wagners Arbeitszimmer.
Das ist nicht dasselbe. Oder doch?
Er schaute nicht gerne zu. Nicht, wenn das Zusehen Eifersucht in ihm auslöste. Es war ein hässliches Gefühl, und er hasste es. In letzter Zeit hatte er das Gefühl, es nicht abschütteln zu können. Er wollte sich Ferg und Brin schnappen, ihre Schädel zusammenschlagen und schreien: „Hört auf, so ekelhaft