Amor y tequila. María José Vela

      CAPÍTULO OCHO

      Dos ho­ras más tar­de, Sara des­per­tó con la sen­sa­ción de ha­ber dor­mi­do tan­to, que no sa­bía si mi­rar el re­loj o el ca­len­da­rio maya.

      —¿Juan? —lla­mó an­gus­tia­da.

      Na­die con­tes­tó.

      Se le­van­tó de in­me­dia­to, se puso un ves­ti­do pla­ye­ro, re­cu­pe­ró sus de­por­ti­vas y sa­lió de la ha­bi­ta­ción im­pul­sa­da por ese eterno sen­ti­mien­to de cul­pa que sen­tía des­de que ha­bía sido mamá. Sa­lió de su cuar­to y fue dan­do trom­pi­co­nes de un lado del pa­si­llo al otro, has­ta lle­gar a un jar­dín in­te­rior que no le so­na­ba ha­ber vis­to an­tes.

      —Doc­to­ra, la sala está por allá —dijo una voz mu­si­cal de­trás de ella. Era Ma­ría, la jo­ven que ha­bía or­de­na­do su ropa.

      —Ah, lo sien­to. Gra­cias. Esta casa es tan gran­de…

      En el in­men­so sa­lón, en­con­tró a Ca­ye­ta­na re­cos­ta­da en un si­llón Ches­ter­field chai­se lon­gue que pa­re­cía he­cho a me­di­da para ha­cer­la pa­re­cer una dio­sa, a pe­sar de la bol­sa de hie­los que su­je­ta­ba con ele­gan­cia so­bre su ca­be­za.

      —Caye, ¿te en­cuen­tras bien?

      —Sí, Sa­ri­ta, no te preo­cu­pes. Úl­ti­ma­men­te ten­go ja­que­cas pero ya me tomé una pas­ti­lla —le ex­pli­có—. ¿Qué tal tu sies­ta?

      —Bien. ¿Dón­de es­tán Lo­re­to y Juan?

      —Ven, Sa­ri­ta, sién­ta­te aquí a mi lado —dijo su her­ma­na, in­cor­po­rán­do­se para dar unas pal­ma­das en el si­llón.

      —Caye, dame solo un se­gun­do. Voy a ver a Lo­re­to y es­toy con­ti­go, de ver­dad.

      Ca­ye­ta­na se puso en pie y en­re­dó su bra­zo con el de su her­ma­na. Se apo­yó en ella muy fuer­te, como si te­mie­ra caer­se, y la lle­vó has­ta una ven­ta­na des­de la que pudo ver una pis­ci­na in­fi­nity en la que Juan se es­ta­ba ba­ñan­do con Lo­re­to. La su­je­ta­ba con de­li­ca­de­za y la su­mer­gía a po­qui­tos en el agua mien­tras ella se reía sin pa­rar. Car­men, la nana, los ob­ser­va­ba son­rien­te des­de el bor­di­llo con Po en una mano y una toa­lla en la otra.

      —¿Lo ves? Es­tán en la al­ber­ca pa­sán­do­la pa­dre, como di­cen aquí. Deja de preo­cu­par­te y sién­ta­te con­mi­go. Quie­ro pre­gun­tar­te algo —dijo Ca­ye­ta­na.

      Aun­que se mo­ría de ga­nas por ir con Juan y Lo­re­to, Sara se dejó arras­trar por su her­ma­na has­ta el sofá de diez pla­zas.

      —Se­ño­ra, ¿a qué hora quie­re que sir­va­mos la cena? —pre­gun­tó Wen­do­li­ne des­de una es­qui­na del sa­lón.

      —A la de siem­pre, Wen­do­li­ne, aun­que pue­de que lle­gue­mos tar­de. La doc­to­ra Sara y yo nos va­mos de shop­ping —anun­ció Ca­ye­ta­na.

      —¿Nos va­mos de shop­ping? —pre­gun­tó Sara.

      —¡Sí! —ex­cla­mó Ca­ye­ta­na, con fin­gi­do en­tu­sias­mo—. ¿Hace cuán­to que no nos va­mos de com­pras jun­tas?

      —Caye, tú y yo nun­ca…

      —Wen­do­li­ne, por fa­vor, dí­ga­le a Cel­so que esté pre­pa­ra­do —la in­te­rrum­pió su her­ma­na con fir­me­za.

      —Sí, se­ño­ra. Con per­mi­so.

      —Pase —con­tes­tó Ca­ye­ta­na.

      —¡Pase! Así que hay que de­cir eso cuan­do te di­cen «con per­mi­so» —dijo Sara.

      Aun­que Ca­ye­ta­na asin­tió son­rien­do, se dio cuen­ta de que te­nía que ex­pli­car­les va­rios as­pec­tos de la eti­que­ta me­xi­ca­na a su her­ma­na y a su vul­gar ma­ri­do an­tes de pre­sen­tar­los en so­cie­dad. Pero an­tes de­bía tra­tar un asun­to muy im­por­tan­te con ella:

      —Sa­ri­ta, es­toy preo­cu­pa­da por ti.

      —¿Por qué?

      —Siem­pre has sido una niña pre­cio­sa y te veo muy des­me­jo­ra­da. ¿Va todo bien?

      —Sí, cla­ro. Al me­nos todo lo bien que pue­de ir cuan­do eres ma­dre, tra­ba­jas en un hos­pi­tal con guar­dias in­ter­mi­na­bles y tu bebé no duer­me nada.

      —¿En­ton­ces? ¿Qué le pasa a la niña?

      —Nada. Está per­fec­ta­men­te, pero no con­se­gui­mos que duer­ma y eso nos está pa­san­do fac­tu­ra.

      —¿Y no tie­nes nana?

      —No.

      —¿Y por qué no con­tra­tas una? ¿O dos? Yo lle­gué a te­ner tres para cui­dar a Kin cuan­do es­ta­ba ma­li­to. Una por la ma­ña­na, una por la tar­de y otra por la no­che —dijo Ca­ye­ta­na, como si su pro­po­si­ción es­tu­vie­ra al al­can­ce de cual­quie­ra.

      —Caye, ¿tie­nes idea de lo que pue­de cos­tar eso en Es­pa­ña?

      —Sa­ri­ta, es­toy se­gu­ra de que te lo pue­des per­mi­tir. Eres una doc­to­ra muy im­por­tan­te, ¡se te tie­ne que no­tar! Y si no, pí­de­se­lo a Juan. ¿A qué se de­di­ca?

      —Tie­ne una ase­so­ría fis­cal. Está em­pe­zan­do y le está cos­tan­do mu­cho sa­car­la ade­lan­te —dijo Sara.

      —Pues que se es­fuer­ce más o que haga otra cosa para que no ten­gas que tra­ba­jar tan­to. Si no le van bien sus ne­go­cios pue­do pre­sen­tar­le a mu­cha gen­te in­flu­yen­te aquí. Po­drían dar­le tra­ba­jo.

      Juan