Amor y tequila. María José Vela

Amor y tequila - María José Vela


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—dijo en tono mu­si­cal.

      —¿Qué pasa, Sara? —pre­gun­tó él, son­rien­do.

      —Que po­drías ser un poco más dis­cre­to, ¿no te pa­re­ce, ca­ri­ño?

      —No sé por qué lo di­ces, ca­ri­ño.

      —Por­que no se pre­gun­tan esas co­sas, Juan.

      —Solo mos­tra­ba in­te­rés por la si­tua­ción de Ca­ye­ta­na y de Kin, Sara. Creía que es­tá­ba­mos en fa­mi­lia.

      —Y lo es­ta­mos, pero una cosa es te­ner con­fian­za y otra ha­cer pre­gun­tas in­dis­cre­tas, mi amo.

      El cru­ce de re­pro­ches al­mi­ba­ra­dos, do­lo­ro­sos apre­to­nes de mano y son­ri­sas fal­sas fue in cres­cen­do has­ta el pun­to en que Kin se apar­tó el fle­qui­llo de la cara para con­tem­plar bien a sus tíos y, cuan­do ya se mas­ca­ba la tra­ge­dia, Car­men y Wen­do­li­ne apa­re­cie­ron en la te­rra­za con la pe­que­ña Lo­re­to.

      —Dis­cul­pen. Doc­to­ra, la niña ya co­mió y se por­tó muy bien —dijo la nana. —¿Quie­re que la ayu­de a dor­mir la sies­ta?

      —¡¡¡No!!! —gri­ta­ron Sara y Juan al mis­mo tiem­po.

      To­dos, has­ta Ál­va­ro en su urna, die­ron un brin­co del sus­to.

      —Lo sien­to —se dis­cul­pó Sara—. Es que si duer­me la sies­ta se pasa la no­che en vela. No duer­me muy bien. Por cier­to, ¿dón­de está Po?

      —¿No lo te­nías tú? —pre­gun­tó Juan, ner­vio­so.

      —No, yo no lo ten­go —dijo Sara.

      —¿Lo traía en el co­che?

      —Sí, pero cuan­do se bajó lo lle­va­ba en la mano.

      —¿Es­tás se­gu­ra?

      —Creo que sí.

      Cuan­do ya pa­re­cía que Sara y Juan es­ta­ban a pun­to de su­frir un ata­que de an­sie­dad con­yu­gal, Car­men sacó el pe­rri­to de pe­lu­che del bol­si­llo de su de­lan­tal y pre­gun­tó:

      —¿Este es Po?

      Sara y Juan res­pi­ra­ron ali­via­dos.

      —Sí, me­nos mal —bufó Juan.

      —Car­men, Po es el mu­ñe­co de ape­go de Lo­re­to. Sin él, es in­ca­paz de dor­mir­se, por eso es tan im­por­tan­te que no lo pier­da. Se­ría una tra­ge­dia —ex­pli­có Sara.

      —Juan… Sa­ri­ta… Sois tan exa­ge­ra­dos… —dijo Ca­ye­ta­na—. Os ase­gu­ro que en tres días Lo­re­to dor­mi­rá toda la no­che de un ti­rón. Con­fiad en Car­men, es la me­jor nana del mun­do.

      —Fa­vor que us­ted me hace, se­ño­ra, gra­cias.

      —Doña Ca­ye­ta­na —dijo Wen­do­li­ne—, don Di­mi­tri no deja lla­mar­la al ce­lu­lar. ¿Quie­re que le diga algo?

      —No, Wen­do­li­ne. Ya lo lla­ma­ré cuan­do todo haya pa­sa­do.

      —¿No lo avi­sas­te del fu­ne­ral? —pre­gun­tó Kin, ex­tra­ña­do.

      Ca­ye­ta­na negó con la ca­be­za y, para po­ner fin a la con­ver­sa­ción, se di­ri­gió a Sara y a Juan:

      —Bueno, me ima­gino que es­ta­réis ago­ta­dos. ¿Por qué no vais a des­can­sar?

      —A mí me ven­dría muy bien —dijo Juan—. Es­toy muer­to.

      —Wen­do­li­ne, acom­pa­ñe a los doc­to­res a su cuar­to para que des­can­sen y pí­da­le a Ma­ría que les lle­ve un agua de pe­pino —dijo Ca­ye­ta­na.

      —Sí, se­ño­ra, cómo no. ¿Y para us­ted?

      —A mí trái­ga­me otra agüi­ta es­pe­cial. Ten­go que ha­cer unas lla­ma­das para ter­mi­nar de or­ga­ni­zar el fu­ne­ral.

      —Cla­ro, se­ño­ra. Doc­to­res, por fa­vor… —Wen­do­li­ne les in­di­có con un ges­to de la mano ha­cia cual de los dis­tin­tos pa­si­llos que sa­lían del sa­lón te­nían que di­ri­gir­se.

      —Ve tú, Juan. Yo me que­do con Lo­re­to acom­pa­ñan­do a Ca­ye­ta­na —pro­pu­so Sara.

      —Sa­ri­ta, ve con tu es­po­so. Lo me­jor es que dur­máis aho­ra y que des­pués os acos­téis tem­prano. Así, ma­ña­na, para el fu­ne­ral de Ál­va­ro, ya es­ta­réis acos­tum­bra­dos al cam­bio de hora. Será una ce­re­mo­nia sen­ci­lla, pero ha­brá mu­cha gen­te im­por­tan­te que quie­ro que co­noz­cáis —dijo Ca­ye­ta­na.

      Sara y Juan se mi­ra­ron sin sa­ber qué ha­cer. Es­ta­ban can­sa­dos y ne­ce­si­ta­ban ha­blar a so­las pero, sin Lo­re­to de por me­dio, todo re­sul­ta­ba muy ex­tra­ño.

      —Está bien, pero si pasa cual­quier cosa aví­sa­me, por fa­vor —su­pli­có Sara.

      —Tran­qui­la, ¡no pa­sa­rá nada!

      Aho­ra sí, Wen­do­li­ne los guio por un lar­go pa­si­llo has­ta la que se­ría su ha­bi­ta­ción, una es­tan­cia enor­me don­de Ma­ría, la otra em­plea­da, ter­mi­na­ba de des­ha­cer el equi­pa­je.

      —¿Va­mos a dor­mir aquí? —pre­gun­tó Juan, asom­bra­do.

      La ha­bi­ta­ción te­nía una cama king size, baño y, cómo no, vis­tas al mar. Y no le fal­ta­ba de­ta­lle, has­ta ha­bía una ca­mi­ta pre­pa­ra­da para la pe­que­ña Lo­re­to.

      —Ma­ría, trái­ga­les a los doc­to­res un agua de pe­pino —le pi­dió Wen­do­li­ne.

      —Aho­ri­ta mis­mo. Per­mi­so.

      —Wen­do­li­ne, esto no es ne­ce­sa­rio, de ver­dad —dijo Sara, al ver su ropa, la de la niña y la de Juan per­fec­ta­men­te co­lo­ca­da en el ar­ma­rio.

      —Son ór­de­nes de doña Ca­ye­ta­na, doc­to­ra.

      Sara en­tor­nó los ojos. Con un ges­to de com­pli­ci­dad, le dio un co­da­zo a Wen­do­li­ne con pi­car­día y le pre­gun­tó:

      —Es una jefa in­su­fri­ble, ¿ver­dad?

      Wen­do­li­ne negó con la ca­be­za y tra­tó de son­reír, pero su ex­pre­sión se tor­nó tris­te.

      —No, doc­to­ra, cómo cree. Doña Ca­ye­ta­na es muy bue­na con no­so­tros y la que­re­mos mu­cho. No más que… —Como si se hu­bie­ra dado cuen­ta de que es­ta­ba a pun­to de ha­blar de­ma­sia­do, Wen­do­li­ne cor­tó la fra­se, mur­mu­ró un «per­mi­so» casi inau­di­ble y des­apa­re­ció.

      Sara se giró ha­cia su ma­ri­do:

      —¿Has vis­to eso?

      —Sí, todo es muy raro —dijo Juan.

      —Ni te ima­gi­nas. Te juro que no re­co­noz­co a mi her­ma­na.

      —No es solo tu her­ma­na, es todo. Los em­plea­dos, la ac­ti­tud de Kin, no di­ga­mos el pier­cing ge­ni­tal… Ade­más, ¿tú crees que un di­rec­tor de ho­tel pue­de man­te­ner este tren de vida?

      —Bueno, es un ho­tel de lujo y ya es­cu­chas­te lo que dijo Caye. Ál­va­ro


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