Memento mori. Klaus Schneider Erich
mit verbliebenen Schulfreunden, in denen sie trampend mit Zelt und Schlafsack die nahe Schweiz bereisten, um dann meist bereits nach einer Woche, verdreckt, übel riechend und völlig pleite zurückzukehren. Es waren aber immer ganz unbeschwerte, schöne Tage.
Er fühlte sich immer unbeschreiblich wohl im Fluss des Reisens, der Bewegung, eingetrübt nur durch die absehbare, unvermeidliche Rückkehr. Dies fühlte er auch auf seinen früheren Ferienreisen so, die er in Obhut der katholischen Jugend in den Bergen verbrachte. Begeistert bei der Anreise, den Wanderungen, sogar an tristen, verregneten Tagen, die im Ferienheim verbracht werden mussten. Die Rückfahrt, die Rückkehr nach Hause, empfand er damals schon fast als körperlichen Schmerz.
Alles, was den Alltag auflockerte, nahm er dankbar an. Ein Praktikum bei einer Baufirma, ein Teil seiner Ausbildung, stand nun an. Eine geeignete Stelle im Straßenbau fand er in Zeiten der Hochkonjunktur schnell. Begeistert, in enger Verbindung mit Unsicherheit und Angst, wie immer, wenn sich etwas Neues auftat, stand er an einem Montagmorgen um 4:30 Uhr bei einem vereinbarten Treffpunkt, wo ihn ein Firmenbus abholen würde.
Früh aufstehen war er gewohnt, doch dieser Zeitpunkt verlangte schon einige Überwindung. Der Bus kam, er stieg ein und das Wort Überwindung bekam eine völlig neue Bedeutung. Als Begrüßung hörte er ein undeutliches mürrisches „ Morgen“, deutlich überlagert von einer nicht eindeutig definierbaren Duftwolke, die ihm aus dem Innern des Busses entgegen schlug,. In dem voll besetzt Bus rückten die Arbeiter etwas widerwillig zusammen, er zwängte sich dazwischen, der Bus fuhr weiter, noch ehe er saß.
Er wusste nicht, was er zuerst beachten sollte, das Sammelsurium an beeindruckenden Charakterköpfen oder den bestialischen Gestank, der den dazugehörenden Körpern entwich. Übelkeit stieg in ihm hoch. Vor einigen Minuten erfrischte ihn noch die kühle, reine Luft eines Sommermorgens, und dann das! Unbeschreiblich, diese Mischung aus anal und oral entweichenden, akustisch unterstrichenen Gerüchen. Die wegen der kühlen Morgenluft geschlossenen Fenster im Bus sorgten für einen unverfälschten Genuss.
Die übrigen Insassen schien das alles nicht übermäßig zu stören. Einzig der Fahrer kommentierte allzu laute Geräusche mit einem deftigen „alte Drecksau“, was anscheinend dem üblichen Umgangston entsprach. Er traute sich nicht auch nur einen Ton zu sagen. Fast ängstlich hoffte er, dass sie ihn nicht beachteten würden, und er hatte Glück. Außer der Frage nach seinem Namen, schien seine Person nicht von Interesse zu sein.
Die spärliche Unterhaltung der Insassen ergoss sich in knappen, rustikalen, ordinären Feststellungen, die keine Antwort verlangten. Er überstand die Fahrt ohne zu kotzen. Was für eine Wohltat, als die Baustelle erreicht war. Der Fahrer, als solcher eine Autorität innerhalb der Fahrgemeinschaft, übergab ihn mit unverständlichem Gemurmel an den Vorarbeiter der Baustelle.
Gottfroh, diesem Inferno unbeschadet entgangen zu sein, musste er erst einmal tief durchatmen. Der Vorarbeiter, beschäftigt mit der Einteilung der Arbeit, beachtete ihn kaum, so blieb ihm Zeit, sich umzuschauen. Imponierend, was er sah, riesige Maschinen, die sich unter ohrenbetäubendem Lärm in Bewegung setzten, ein prägnanter Geruch von Abgas und Diesel lag in der Luft. Der Boden vibrierte unter den sich in Bewegung setzenden, gigantischen Baumaschinen. Die Eindrücke waren überwältigend.
Etwas entrückt stand er lange da und überlegte, etwas resignierend, was er hier auf dieser riesigen Baustelle wohl arbeiten könnte. Es war ein Straßen Neubau mit enormen Erdbewegungen, tiefen Einschnitten und hohen Auffüllungen im Gelände. Was konnte er hier tun, sollte er den ganzen Tag den Vorarbeiter begleiten, der ihn seit geraumer Zeit nicht mehr wahr zu nehmen schien?
Als der Lagerplatz sich leerte, fiel seine Anwesenheit auf. Wo konnte man dieses überflüssige Subjekt, am wenigsten störend, abstellen? Mit Schaufel und Pickel ausgestattet, fuhren sie ihn dann an einem entfernten Ort, ganz am Rande der Baustelle. Dort arbeitete ein kleinerer Bagger und hob einen Graben aus. Die Arbeit war einfach. Nacharbeiten, was die grobe Baggerschaufel nicht bewerkstelligen konnte, und immer darauf zu achten, von eben dieser Baggerschaufel nicht beschädigt zu werden.
Es gab viel zu staunen an diesem Tag, einem langen Arbeitstag, der von 4:30 Uhr bis um 19: 30 Uhr dauerte. Drei Pausen unterbrachen die Arbeit, die in der eigens dafür vorgesehenen Kantine, einem Bretterbau, ausgestattet mit Bierbänken und Tischen, großen Kühlschränken und einigen Kochplatten, verbracht wurden. Ein älterer Mann, oder sah er nur so alt aus, mit kleinen, angeschwollenen Augen, welker Gesichtshaut und zitternden Händen, hatte hier die ungemein wichtige Aufgabe, die Getränke, in der Regel Bier, kühl zu halten und zu verkaufen.
Unmengen von Bier. Der Praktikant staunte, konnte es nicht fassen, welche Mengen da durch die durstigen Kehlen, in die sichtlich nach vorn erweiterten Auffangbehälter der Arbeiter flossen. Zwei bis vier Flaschen Bier zum Vesper, um neun Uhr morgens, egal, welcher Beschäftigung die Konsumenten nachgingen, Fahrer von überdimensionale Muldenkippern, Bagger- oder Raupenfahrer, sie alle zeigten da keine Schwäche. Der alte Mann hatte viel zu laufen. Rüde Bestellungen ungeduldiger Männer, er hatte alle Hände voll zu tun, um den Anforderungen gerecht zu werden. Sein Kopf wurde rot, Schweißperlen zeigten sich auf seiner Stirn, die Hände zitterten so, dass er Mühe hatte, die Flaschen zu öffnen.
Nach dem Abflauen der Bestellungen saß er erschöpft und müde auf einem Stuhl. In diesen Minuten der Ruhe frönte er seiner Leidenschaft, Schnupftabak in größeren Häufchen, geräuschvoll von der Öffnung seiner Nüstern in Richtung Großhirn zu ziehen um dann nach einiger Zeit diesen Vorgang in umgekehrter Richtung zu wiederholen. Mit Geschick und in einigermaßen nüchternen Zustand schaffte er es, die zurückfließende braune Brühe in ein Stoff Taschentuch zu leiten. Er war ein Faktotum mit geringem Ansehen, ein lebendes Inventar der Firma, geduldet, und doch an einer Schlüsselposition, der Getränkeausgabe.
Für ihn, den Praktikanten war das, was er da sah, faszinierend. Derb, grob, rau und er mittendrin. Die Tage liefen dann auf ihre Art gleichmäßig ab. Verbale Streitereien wechselten sich mit Handgreiflichkeiten oder einträchtigem Saufen ab, je nach dem, mit welchem Fuß die Männer morgens aufgestanden waren. Die Tage waren heiß in diesem Sommer, der Durst groß, die Aggressionen, wenn sie zu Tage traten, entsprechend heftig.
Es ließ sich gut und ohne Probleme auf dieser Baustelle arbeiten. Die Arbeiter akzeptierten ihn, entweder aus Geringschätzung oder aus der Befürchtung, er könnte irgendwann als Ingenieur zurückkehren und es ihnen heimzahlen. Er gewöhnte sich an den Gestank im Bus, es würgte ihn wenigstens nicht mehr, an das ordinäre, teils saudumme Gerede, sowie an den auf der Rückfahrt regelmäßig angetrunkenen Fahrer. Dessen Konstitution musste er irgendwie bewundern, er hätte mit dieser Menge Alkohol im Blut wohl die Besinnung verloren.
Eine ausgefüllte und ruhige Zeit. Nach täglich vierzehn Stunden Arbeit brachte ihn nichts mehr aus der Fassung. Keine Mutter, keine Schwester, keine langweiligen Wochenenden belasteten ihn, er fühlte sich nur müde, erschöpft und zufrieden. Gott und die Welt interessierten ihn nicht mehr sonderlich.
In dieser fast archaisch anmutenden Welt fand er Geborgenheit und Ruhe. Es gab eine einfache Erklärung dafür; da er in gewisser Weise keiner Hierarchie unterworfen war, musste er sich außer der körperlichen Arbeit, mit keinem psychischen Stress, keinen Ängsten vor Versagen, vor Fehlern, vor Angriffen auf seine Person plagen. Dann waren auch die Tage ereignisreich und kurzweilig, keiner verging ohne irgendeine Aufregung. Baumaschinen fielen aus und legten für Stunden den Betrieb lahm, kleinere und größere Unfälle, Proteste von aggressiven, nicht mehr ganz nüchternen Arbeitern gegen die Schinderei der langen, heißen Arbeitstage und er mitten drin, er gehörte dazu.
Hätte er die Zeit anhalten können, er würde wahrscheinlich heute noch träumend auf diesen staubigen Baustraßen auf und ab gehen und eine dieser Melodien aus Liedern, die von Freiheit und Abenteuer handeln, summen. Die so erlebte Realität und diese ergänzenden Illusion weckten da erstmals seinen Wunsch nach einem Leben in der Fremde, nach Abenteuer und Freiheit, ein Traum, getragen von seiner Phantasie und dem grauen Alltag.
Jede schöne Zeit geht einmal zu Ende und so fand er sich nach ein paar Wochen hinter seinem Schreibtisch in Amt wieder. Die Begeisterung